sobre a brevidade da vida

Vá se foder Sêneca

a vida é uma vadia

uma vadia escrota

que para a punheta

que você não pediu

antes de você gozar

Defeso, denegado e dissuadido

Da cobertura do arranha-céu, entre cédulas, títulos e debêntures, o CEO, abatido, caiu direto na calçada. 

De terno e gravata, causou espanto estatelado no chão.  Sirenes, viaturas, cordão de isolamento e fechamento do ano fiscal.

Dispensado o socorro, estava morto e aferido o lucro e o dividendo, afinal, óbito também é alta.

Vaidade

melhor um fracasso
retumbante do que 

sucesso qualquer

só e silencioso?

6x1

Aldravia Baudeleriana

Igualmente 

Embriagam

Vinho

Vício

Verso

Virtude

QUADRILHA MEXICO-SOVIETICA

Diego amava Rivera

que amava Kahlo

que amava Chavela 

que amava Frida

que amava Trotsky 

que amava Sheridan

que amava Leon 

que amava Sedova

que era revolucionária também.

Rivera foi para os Estados Unidos, 

Sheridan foi exilada,

Frida sofreu de desastre, 

Kahlo casou-se com Diego,

foi amante de Leon e Chavela, 

que tornou-se alcoólatra,

Sedova casou com Trotsky 

morto por J. Ramón Mercader

que ainda não tinha entrado pra história.

Tropicália concreta

cintilava a lua

quando o cão caetaneava

o guarda de mijo

riacho

satisfeita a velha

lava o lençol da donzela

sangue e primavera 

Veneno antigo

Esse frasco de cicuta

são as promessas que fiz

pra mim mesmo sem saber

que matariam devagar 

meu eu, meu sonho e sentido

pouco bem pouco por vez

Não sei se sei dizer quantas 

promessas ainda carrego

por zelo como amuletos.

   Quebro com carinho,

   dos cacos faço um mosaico 

   pra luz entrar sem perigo 

Não sei dizer porquê ainda honro

e prossigo na vingança

silenciosa contra meu passado

   Quebro, enfim, a caixa preta

   e hasteio bandeira branca

   pra mim pois não há inimigos

Eu sei bem daquelas tantas,

que jurei só com meu pranto,

por dores hoje esquecidas

   Quebro em silêncio e grito 

   o que me prende ou afasta 

   do meu sonho e meu sentido

Dos crimes sem ser culpado 

carrego essas juras cúmplice

e penitente as mantenho

   Quebro essas minhas correntes

   Com o formão e o martelo

   pra esculpir a liberdade 

Sinto

o gosto o cheiro das uvas

o tonteio e o embaraço 

Ah! como lhe quero rubra

e nua dentre meus braços

Prelúdio

Remido fasol mido

Remido sol famido 

Resolmi do lafami

do lafami resolmi

Si solre do famisol

Si solre do mifasol

Remido fa ladomi

Refado mi soldomi

A pianista dizia

no mifasol domi todo

amor ladomi que sentia 

e o poeta remido 

Solfejava em redondilha 

de do re mi até do

Poeta Sobre Trilhos

sim senhor doutor 

minha terapia

é ir pro metrô 

vender poesia

Haicai Xadrez Zoológico

ocaso ecocida

morrem os grandes felinos

de gripe aviária

História dos livretos Poeta Sobre Trilhos

São 31 edições, trinta e um livretos do Poeta Sobre Trilhos. São livretos que produzo desde 2011 e levo nos vagões de trens e metrôs do Brasil. Comecei, é verdade, no Rio de Janeiro, saindo de Caxias até Bonsucesso, onde pegava o expresso para a Ilha do Fundão, mas já fiz incursões no metrô paulistano, saindo da estação Tietê até baldear na estação da Luz e ir para São Cristóvão. Hoje, de volta aos meus belos horizontes, vou da Vilarinho até o Eldorado.

São muitos os caminhos que já percorri sobre trilhos, levando poesia, levando meus versos para tanta gente que não sabia que gostava do prazer que um poema pode nos dar. Minhas primeiras edições se chamavam "Sr. Personna, o que trazes pra mim?" Eu imprimia, xerocava, dobrava e grampeava um por um, fazendo em levas de 20, depois 50, depois 100, depois 200, até que comecei a mandar para a gráfica fazer seus 1.000, depois 2.000, ainda em preto e branco e papel sulfite.

Mas dei um salto quando consegui um lugar para fazer mais barato, colorido e com tiragem de 2.500 exemplares na edição 13, que então em seguida foi rebatizado de Poeta Sobre Trilhos, já no ano de 2012. Com esse novo formato, fiquei por muitas e muitas edições coloridas, em papel couchê e produção industrial. Até a edição 28, em 2016, quando caí em depressão e diminui meu ritmo, fazendo a edição 29 em 2017 e a edição 30 em 2019.

Veio então a pandemia, e com ela deixei definitivamente o Rio de Janeiro. Voltei aos belos horizontes em 2020 e toquei meus dias longe dos trilhos por quatro anos.

Em 2024, sentia um vazio no peito, sentia falta de algo, e esse algo não era só escrever, pois continuei nesses anos todos alimentando meu blog srpersonna.com.br com poemas, crônicas, contos e ensaios. Esse algo era o prazer de ver o leitor me lendo à minha frente, mostrando seu poema favorito para outro leitor ao seu lado, declamando meus versos para a namorada e até se emocionando com o que lia.

Fiz então a edição número 31, que, 13 anos após a primeira, me deu um sopro de vida e propósito, me encheu o depósito de lirismo e esperança que andava tão vazio em mim. Ter de volta esse contato íntimo com o leitor me fez mais vivo, me inspirou e conseguiu me tirar de um luto que parecia não ter fim.

Sinto que o bem que eu faço para os leitores não é maior do que o bem que eles fazem por mim. O importante não é o dinheiro, é essa troca íntima e confidente que poucos artistas têm acesso, entre o público real e o poeta. Só quero agradecer por estar de volta como Poeta Sobre Trilhos; esse é meu lugar, de onde eu nunca deveria ter saído.

Haiquase carente

Sem seu cabelo

amadrugada é longa

como travesseiro

segunda sem motivo

SEGUNDA SEM MOTIVO

ME MOVO MEIO MANCO

E TRISTE TOMO CAFÉ

SEM AÇÚCAR SEM SAL

O PÃO ME ACOMPANHA

MURCHO SEM RECHEIO

E NO MEIO ME FALTA

UM POUCO BEM POUCO

DE TUDO QUE ME RIO

DOU ADEUS PRA CAMA

LONGUÍSSIMA SEMANA

NUMA MESMA CAPITAL

DONDE NASCI E IREI

MORRER DIA DE CADA

VEZ QUE PASSO NUMA

PRESSA SEM PROSEAR

SEM NEM SEQUER VER

QUE RAIA NOSSO SOL

ENTRE FUMAÇA PRETA

E TRÂNSITO CAÓTICO

TRABALHO E ESPALHO

MEU RESTO DE FORÇA

QUE ME RENEGA ESSA

SEGUNDA SEM MOTIVO

O belo como moldura da violência

A arte deixou de ter seu sentido latino de técnica; porém, ainda é comum vermos todo artista e sua obra como um exemplar indissociável da Areté grega, como um exemplo do ápice do humano. Os padrões rígidos do que é arte se dissolveram e, hoje, Arte é a moldura na qual canonizamos o artista.

A arte é moldura, ou seja, aquilo que, através do uso discursivo, classificamos como produção artística, a despeito da técnica. É na moldura que consideramos a intencionalidade do sujeito quando o mesmo se enquadra em nosso construto de sujeito ocidental, branco, neurotípico e cristão, e o ignoramos quando desviante.

A moldura da arte cai bem para os quadros em série feitos sob encomenda para as galerias, os livros em série para serem bestsellers, a escultura sob subvenção pública a despeito do público. E também é arte o que consideramos belo, a despeito do que o sujeito desviante pensa sobre seu próprio trabalho.

Porém, o belo não é monopólio da arte, e muito menos seu objeto central. Quando, atraídos pelo belo, chamamos de arte o sagrado dos povos originários ou a profissão de fé de um homem preso por sua própria mente e também pelo Estado, estamos cometendo uma violência contra a autonomia desses sujeitos, cujas obras de inegável beleza não possuem a intencionalidade de serem arte. É uma violência simbólica dissociar esses objetos de seu uso para atender a um discurso alheio aos sujeitos e assim emoldurá-los como arte.

Ademais, desprezamos a arte que não possui o predicado de belo quando concebida pelos sujeitos à margem da moldura discursiva padrão. Quando o desviante ofende o senso estético de quem dita ao que se deve conceder a moldura de arte, temos outra violência, que nega novamente a autonomia do sujeito e de seu entorno, que percebem como arte o que fazem e vivem.

Entretanto, a moldura de arte é apressadamente posta em um objeto que, mesmo carecendo de técnica ou empenho estético, é produzido por um sujeito elencado como digno da Areté para o nosso discurso ocidental contemporâneo. Há aqui uma culpa de séculos, pois essa cultura chamou de lixo a arte de Van Gogh e, por isso, hoje chama de arte qualquer lixo produzido pelo sujeito adequado, para não se comprometer com as gerações futuras.

O zine de poesia "independente", a música "experimental" e o quadro "indecifrável" são obras igualmente criticáveis, independentemente de seu autor ser do morro ou do asfalto. Criticar um poema, ou pior, criticar um poeta tornou-se uma espécie de pecado capital. Não entender um poema ou deixar de aplaudir uma produção medíocre idem. Não há espaço para se preocupar com a forma, com o estilo; somente importa o que se faz sentir, o que provoca e encanta.

Parafraseando Gertrude Stein: um lixo é um lixo é um lixo é um lixo, e é preciso ter coragem de dizê-lo. É preciso ferir o Narciso de cada artista emoldurado, assim como é necessário quebrar a moldura que violenta o sujeito e sua obra, que são autônomos ao próprio conceito de arte ocidental, ou roubar as molduras para as artes que são marginalizadas.

Devolvamos as açoiabas aos Tupinambás, devolvamos os estandartes do Bispo do Rosário e botemos toda a arte para reciclar suas obras, artistas, molduras e conceitos, pois a arte merece mais que ser crivada como comércio ou desculpa para culpas passadas.

Xepa

Sempre fui da xepa da promoção e da pechincha, comprei meu coração na barraca de um e noventa e nove.

Porém meu peito e pulmão, pobres e expropriados, fizeram fiado.   Eles penduraram a conta pra minha garganta pagar sob protestos.

Por solidariedade a boca fez greve não queria o novo e vermelho inquilino: piquete montado, dentes  trincados...

Mas a mão furou, pelega, não era de esquerda. Furado o piquete o coração caiu na barriga, burguesa, de tão gorda se fez de sonsa e não quis devolver, foi briga das feias, minhas velhas veias tiveram que intervir:

GREVE GERAL e o general da cabeça, prefeito não eleito do meu corpo, entrou em febre, uma convulsão social. Reintegração de posse, biles, vômito e rebordose, mitocôndrias em pânico ouviam a internacional!

Eu feito latifúndio improdutivo, fui numa noite  tomado por uma princesa  socialista, que encampou meu corpo, pôs meu coração no peito, deu um jeito nos grevistas e botou de regime minha barriga.

E todos, em todas as partes, pedaços, ossos,    órgãos,     células,   culturas    bacterianas   e   tártaros superbacanas  puseram abaixo a superestrutura.

Era a revolução e de agora em diante. Todos, todos, teriam o direito Inalienável ao pão,  à poesia e, é claro, aos beijos dela.

Branco sobre preto

Écfrase Alexandrina

Eu tô com cara de poeta vagabundo?

Justo! Não quero jamais confundir meu público:

cabelo bagunçado e cavanhaque inculto

aro redondo pros olhos e peito impúdico.

Pelo espelho destaca o gosto tatuando

em minha perna eis coxa eis ninfa e sátiro

dançando na gravura indecente prum culto 

a Dionísio que logo acima sobe ao púlpito 

No braço como num abraço meus asseclas

sacerdotes se brindam num banquete eterno 

Glauco, Hilst, Leminski, Augusto, Rosa e Siba

Colasanti, Matos, Lee, Quintana, Sergio, Sade

e o satírico Raul completam num bom termo

a volta feita na foto deste poeta 

Coreto liberdade

sussurra a voz rouca
não fique sozinha, 
com essas garrafas, 
de vinhos sem safras. 

sua linda boca, 
que não é só minha, 
beija o corpo meu, 
que não é só seu.

Belo Horizonte, Julho de 2002

Cyberpunk em 5 palavras:

I)

Implantaram um coração num Bilionário 

II)

Porcos corporativos dão melhores hambúrgueres 

III)

Televangelista enforcado nas tripas corporativas

Vestido azul

 Quero dedilhar meus dedos

quero-os em ti mergulhados

Nadando dum lado ao outro 

no seu mar e rio revoltos

Quero ser abocanhado

pouco a pouco degustado

pelos seus lábios a postos

pra provar-me todos gostos

Em riste rijo te rasgo 

esse poema devasso

essa cantiga perversa 

Pois me inspira quando pira

quando arfa, rosna, delira,

devora (ou vice e versa)

Poeta,

por favor,

só empilhar

palavras

não se faz

poesia.

sua prosa,

na vertical,

não se vira

um poema

só por isso.

não só leia,

ouça a voz

fale escute

o seu ritmo

verso é som

por favor,

só empilhar

palavras

não se faz

poesia.

Sci-fi em 5 palavras:

I)

no céu a terra cintilava

II)

pálido ponto azul, nunca mais 

III)

Rápido, siga aquele táxi voador! 

Dos delírios e deleites

paciente pela florada,
de lírios e copos de leite,
ele, dia a dia, regava,
gentil, os seios da amada
com o seu sêmen e saliva...

Quarenta e sete segundos

Pro inferno no mais baixo dos seus círculos
é o ponto exato que eu ia se nisso

eu de fato pudesse crer tranqüilo

sem chance de galhofas ou de risos

Tranço e destranço as cordas do suicídio

como quem reza as contas de seu terço

num vício mui macabro e bem ridículo

e cada nó me vale um pé de verso

Pois não vou me orgulhar de ser ateu

você que tem um deus é mais astuto

co'amigo imaginário pra brincar

O que vai me esperar é qualquer breu

um grão-nada tão calmo, absoluto

que da música não posso reclamar

Prece para ti

Quero o descalabro
De ter cada canto
De ti devastado
Numa fome e espanto

Quero ungir seu rabo
Com meu óleo santo
Pra levar a cabo
Seu orgasmo e pranto

Quero lhe causar
Deliciosas dores
Com prazer imundo

Posta em meu altar
De amarras e flores
Num jardim fecundo

O papel aceita tudo

É poesia! Liberdade!

Lirismo em flor e cio?

Não! não passa de vaidade...

feita de verso vazio.

O papel aceita tudo

do soneto mais profundo

ao poema mais capenga

e tem quem se surpreenda

co'a má vontade ou esforço

que quem rima rumo ao poço

dessas metáforas mortas

de tantos clichês e cartas

piegas que sem quê nem

pra quê canta pois convém

ao mau gosto o pior verso

que sem risco sai direto

da boca para a latrina

dos ouvidos e alucina:

É poesia! Liberdade!

Lirismo em flor e cio?

Não! não passa de vaidade...

feita de verso vazio.

 

O papel aceita tudo

não importa o absurdo

passa recibo e atesta

é um gênio, é poeta

a nova Creta e Parnaso 

a Ilíada de um asno

é calamidade pública

um púbis de tão impúbica

e quem publica concorda

é aplauso de claque e corda

e embebeda o ego, mata

esfola, rasga e maltrata

sua musa torturada

em rima malacabada:

É poesia! Liberdade!

Lirismo em flor e cio?

Não! não passa de vaidade...

feita de verso vazio

Poeme-se

Poesia nas praças,

becos e avenidas.
Poesia pra ser
cantada e vestida!

Poeme-se a rua
de pedras floridas
Poeme-se os trilhos
em lenta corrida

Poema é um nada
lotado de tudo
Poema é piada
de choro profundo

Poema é queimada

inundando o mundo