defesa

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Contando nos dedos

Quero ser livre sem amarras e sem regras:

conto e reconto sim os meus versos sem métrica; 

cravo no meu papel sons e palavras às cegas;

faço poemas mil em vaidosa estética.

São segredos senis que a verdade renega,

feito aqueles assim escritos na prática

solta do seu ardil, sutil, que em mim se esfrega

nessa ponta de língua afiada e dramática.

Verso livre? Será sempre meu melhor lema.

Sobre o metro? No canto eu jogo de castigo!

Faço fluxo mental por pura leniência...

Ei! sempre desconfie de quem conta poema,

de quem entra no esquema e faz versos medidos,

que faz da pena uma pena ou mesmo penitência!

Trilho do Trem

Seu Zé me sirva 

uma dose de dia

da prateleira mais alta

do seu armazém 

Calados respondemos

o que não valia perguntar

batizados sem nome

sem chuva sem flores

Os não ditos de nós

ficaram sem depois

sem sinal de celular

sem pra onde olhar

Seu Zé me sirva 

uma dose de dia

da prateleira mais alta

do seu armazém

a cabeça bate no peito

descompassa maldita

e descarrilha na trilha

errada de Dylan e Raul

Sou cão de duas cabeças

sem eira nem coleira

que errante lhe mira

e lhe admira admita

Seu Zé me sirva 

uma dose de dia

da prateleira mais alta

do seu armazém 

bate o sino

mais uma dose

suas piadas

suas artes

bate o sino

mais um gole

sem gelo

sem analgésico

Cumplicidade

me fofoca como rádio 

mas de todos os babados

os melhores são seus lábios

que me felam tão molhados

sospecho

Sospecho:

sus pechos

son pequeños

solo para

si plantear 

en mis lábios

Sextilhas com mote e rim (Parte I)

modernoso e não moderno

passageiro e não eterno

-Eclode a modernidade:

da Belle époque o delírio,

do entre guerras todo horror!

Feito sonho liberdade

desafia regra e fio 

da métrica e escandor.

Poeta em noite intranquila

teme o metro e alucina 

nas sílabas e nas tônicas.

Moderníssimo delira:

-Construirei minha sina

minha torre babilônica!

-Sem mais rima! A novidade?

Eis aqui: Seu Assonâncio,

Compadre Aliterador.

-Amigos desde a helenidade

e louvados no prefácio

do tal modernizador...

Não aquele que se grila

duas sextilhas acima

mas um dos bons, sem irônica

fala, pois ele vitíma

o gosto burguês e nina

sua revolução jônica 

modernoso e não moderno

passageiro e não eterno

Sim, ele mesmo, um Andrade

-Mas qual dos salafrário?

-O de gente comedor? 

-Não não, esse é o Oswald! 

-Seria Carlos ou Mário?

-É Mário, o prefaciador

'teressantíssimo gira:

a Paulicéia arruina

a arrogância indômita

e detona e desvaira

e desnuda e desatina

toda elite em sua crônica 

aparta a rima com vontade

que preenche seu vazio,

contrafeito rimador;

com pés de latinidade,

fonética do vizinho

aplicado escutador.

modernoso e não moderno

passageiro e não eterno

Moderníssimo revira

desconhece tanta prima

Afônica e a Fônica

Bilabina, Dentina, Vela

Nasalina, Plosivina

Ladentina e Glotônica

-Por erro e não vaidade

dumas filhas doutro tio 

esqueci, mas tenho amor

nas duas: Alplade e Plade

Cada qual com seus filinhos 

presam ao versejador

Carregam toda catira 

desde as colunas heleninas

ditam o ritmo e a tônica 

de cada verso que brilha

no salão e na cantina

pra tristeza da platônica

modernosa e não moderna

passageira e não eterna

abecedário

Concerto

Na música de gênia lhe provo

e vejo meu receio ruir

na harmonia me recrio e inovo

sou eu aluno do seu porvir

eu vim acordar o sol de novo

bem depois do frio onde dormi

no calor da vida me renovo

canto cada vogal a sorrir

Lhe guardo no som e na harmonia 

sou vivo nesse nascer do dia

sou vivo feito de sede e fome

Sou ainda poeta enganador

em nove sílabas meu amor

embalo sem dizer o seu nome

Cantiga do mar

Trago numa rede

sede d'água doce

fome dos abraços 

de quem bem me quer

Pescador do rio

fiz o meu caminho 

pescador do mar

feito fui marujo 

hoje no navio

trago peixe e fruto

desse mar salgado

Trago numa rede

sede d'água doce

fome dos abraços 

de quem bem me quer

Meu irmão nas águas

doces, nossa casa

cuida com carinho

cuida de mainha

cuida de painho

que já vou voltar

desse mar escuro

Trago numa rede

sede d'água doce

fome dos abraços 

de quem bem me quer

Meu amor do porto

vem você pro cais 

vou comer contigo

faz a cama e guarde

guarde dia e noite

seu chamego calmo

pro meu mar bravio

Três pontinhos intermitentes

Ela curiosa fada

e eu nada, nada digito,

digo ou repito de pronto

e lhe espanto no poema

pruma prima pescadora,

pecadora, principesa

É alteza que habita o peito

dum jeito e dum carinho

que me desalinho e insisto

em fazer disto meu verso

O mais perverso convite

que insiste em poesia,

magia e prosa, de tanto,

mas tanto, tanto aconchego

que me chego de dentro

e de fora de seu beijo.

Que afago, abraço, no enlaço

pois lhe laço nessa cilada

cantada no clima de três

pontinhos intermitentes

Fruto Mineiro

Sou daqui

não porquê nasci

mas porquê cresci

nas férias, feriados

aniversários e 

campanhas

da barragem,

das eleições,

de saúde,

e tantas mais 

Onde minha vó

me levava

à feira de sábado

e antes de chegar

parava pra conversar,

dar conselhos,

passar bilhetes,

curar joanetes

e calos ou caçar um carro,

um jeito de tratar fora

seus aflitos pacientes 

Vó demorava

a manhã todinha

pra caminhar

as duas quadras

de casa até a praça da feira 

Onde aprendi

a andar à cavalo,

à beira do rio, nas trilhas 

dos mascates e tropeiros 

e pescar no Rio Setúbal

Onde ouvi

sobre os trilhos

da Bahia-Minas 

que saia de Araçuaí

até Caravelas 

e seu fim num desatino 

dos milico tontos 

que desde pequeno

aprendi a não gostar

Onde minha vó

me deu o cavalo

que chamei de Rambo

mas que era o Jardineiro

pra todo mundo da fazenda

(Rambo, que nomebestameudeus!)

Onde fui pra escola

estadual Nossa Senhora de Fátima 

e fiz amigos, corri perigo

"Esse menino vai cair do cavalo!"

E eu nunca, nunca cai cavalgando

à toda velocidade ouvindo os cascos 

batendo nos paralelepípedos

Onde minha vó

me ensinou 

da Igreja,

dos padres,

das freiras...

me ensinou

seu ateísmo

não praticante 

e que tudo 

é política, luta,

cuidado

e também amor!

Onde dei meu 

primeiro beijo

onde aprendi 

a amar

o queijo, 

a rapadura 

e o puxa

(que eu puxei achando que era

uma ordem e não o nome)

Genipa americana, o fruto

Jenipapo de Minas, a cidade

são só nomes 

nomes insuficientes

para descrever meu amor

meu amor por um lugar

um lugarejo, distrito

e agora município

que é parte de quem sou

desde sempre.

Duas teclas

Durante as bodas del Rei, o Pianista teve sua estréia, entretanto seu fá sustenido soou em si bemol. Doeu-lhe os ouvidos, desesperou seu peito, mas, obstinado, tocou até o fim, mesmo malogrando seu lado direito. Os aplausos no palco e os elogios da imprensa não impressionavam. Tempos depois declinou, desconfiado, o convite de tocar durante o debute da Princesa.

Decepcionado sentiu o seu ocaso de pianista, todos mentiam, os incentivos eram só chistes refinados pelo seu si bemol em falso. Sentia-se traído e por tal renegou sua mão direita. Deitou-se do mundo dos dedilhados, cordas, baritonos e sopranos. Entretanto, não deixou-se afastar dos palcos e por, destino e glória, tornou-se Esgrimista canhoto. 

Dedicou-se ardorosamente, demostrou talento, derrotou oponentes e de florete empunhando, pela diligente mão esquerda, voltou aos palcos e palmas. Envaidecido, não notou os olhos da Princesa soprano sobre si. Ela preservava no peito aquele si bemol que só um gênio poderia encaixar dentro duma desgastada melodia.

Não relevo o relevo

Sem erro, sem risco não 

há vida plena, só plana

e ser plano nunca fez

parte dos meus planos 

Década passada revisitada

Dourada taça sobre meus estudos

quebra-se vilipendiada e o sol

inda tarda deixando-me só e mudo,

feito terra no centro dum atol.

Me sopra seu sabor, sorrateira succubus

me mistura o dourado e doce do álcool.

Sinto o sonho perdido entre apuros

sou eu barco em mar ermo sem farol?

Suspendo-me: profano ou divino?

já os cacos eu recolho numa lâmina,

de abrir cartas, reluzindo prata;

na mesa os versos tingidos de vinho

e dentre ouro e prata, duma infâmia

brota a gota de sangue insensata...

Flor de esquina

De terno branco, bem cortado, caminhou pela rua, como se fosse me atravessar, suspeitei que ele sequer me via, mas olhou-me nos olhos, passeou pelos meus cabelos, desceu por meus lábios e enquanto sorria me secou o decote. 

Desviou, flanou, sem perder seu sorriso. Senti seu perfume, dama da noite. Distante atendeu o telefone: "Oi amor, não paro de pensar em você!" Disse, tão sincero, que duvidei da lembrança de sentir seus olhos sobre mim.  Poucos passos depois, eu nem sabia mais aonde ia. Contrariando-me, virei-me para vê-lo.

Decerto que pela indecisão só vi seus sapatos, polidos, na esquina e eu, no meio da rua, girei para alcançá-lo. Cheguei e só vi aquela flor com a bala mordida nas pétalas. Venci a vergonha, cheirei e era o mesmo perfume. A meia bala, com sua saliva. era para mim.

Esculpida pois sim, eterna porém.

Orgulho de seu escultor. Ela, estátua de mármore, bela, belíssima e, também, muito emotiva. Mas sempre, sempre, impassível, insensível no reter de suas lágrimas. De fato, esforçava-se para contê-las, como um dique, suportava dor, angustia, desespero como se nada fossem.

Obstinada, calava tudo. Não se demovia pela ofensa proferida por um bêbado, nem por uma criança que lhe escalava tal mangueira em pleno verão, nem corava o rosto por um casal afoito que lhe usava de beco escuro, sequer via o sem-teto que fenecia aos seus pés pelos rigores do inverno. E nem mesmo um pedido de casamento lhe afetava os olhos.

O motivo? Seu peito de mármore guardava a razão: eternidade. Afinal suas lágrimas ácidas, caso irrompessem de seus olhos, esculpiriam sulcos profundos, tal leito de rio, em sua face e desaguariam no lago de seus lábios. Dolorido? Sim, mas eterna porém.

Escolástica

Ela não teve um primeiro amor no jardim de infância, não paquerou dentro da escola, no colégio, não cultivou amores platônicos pelos professores.

 

Entretanto, era zelosa por seus livros, recolhia cada traça e lagarta da biblioteca e, uma a uma, as engolia inteiras.

Estava certa que não tardaria para, enfim, sentir o farfalhar de asas das tão faladas borboletas em seu estômago.

Perdi

Eu perdi

        perdi

eu perdi o último poema que lhe fiz

os versos estão

na ponta da língua

lambendo meus molares

dançando nos caninos

procurando num canto

num canto qualquer

o resto do seu sabor

Eu perdi

        perdi

eu perdi o último poema que lhe fiz

aquele que lhe disse

jurado, extasiado

ao pé do seu ouvido

enquanto ainda sentia

o tremor de suas pernas

enquanto ainda ouvia 

o arfar de sua boca

Eu perdi

             perdi

eu perdi o último poema que lhe fiz

Estou aqui

como quem relembra o gosto do doce de sobremesa

horas após o jantar

eu não quero escovar meus dentes 

eu não quero pentear minha mente

na procura do verso perfeito

que lhe disse confessado e arrebatado

Eu perdi

         perdi

eu perdi o último poema que lhe fiz

Eu quero

quero o poema inteiro

pronto, perfeito e acabado

quero ele na minha boca

quero ele no seu ouvido

        quero

eu quero de novo o gozo que me fez poesia

Prato Frio

Como deixar de cumprir

a promessa que você

fez pro seu eu do passado

num momento de rancor?

Em azul

 

ESCREVORESCREVOESCREVORE

SCREVOESCVREVOREESCREVO

ESCREVORESCREVOESCREVORE

SCREVOESCVREVOREESCREVO

ESCREVORESCREVOESCREVORE

SCREVOESCVREVOREESCREVO

ESCREVORESCREVOESCREVORE

SCREVOESCVREVOREESCREVO

ESCREVORESCREVOESCREVORE

SCREVOESCVREVOREESCREVO

ESCREVORESCREVOESCREVORE

SCREVOESCVREVOREESCREVO

EMAZULEMAZULEMAZULEMAZUL

Composição

O poema deita-se 

e sobre ele a música

cavalga no pelo

e lhe faz piano

no toque uma nota

da pele macia

perfeito contralto 

língua e palato

A música cavalga

sobre o poema

geme ele barítono

arfa ela soprano

que quebra o verso

parte a partitura

sem qualquer pudor 

candura ou clave

Música e Poema

metonímia a dois

bemol sustenido

que bota no ritmo 

de quatro o compasso

alitera o si

escande seu sol

e ressoa sua rima

Vale o risco

Qual escolha tem

a exibicionista

no meio do risco

se o seu público

lhe arranca do púlpito

morde seu púbis

lambe seu seio

agarra sua bunda 

e vira seu algoz

Devora a fome

sem nome ou voz

provoca a carne

geme e se entrega

pelo capricho 

do passo em falso

que torce seu pulso

põe de joelhos

e lhe faz beber 

cada gota merecida

Rebola plugada

lambuza seu cio

regojiza em vermelho

pra ser devorada

tomada no tato

de pelo com pele

atada no arremate

abate e gozo

feita puta vadia

acaricia a mão 

que lhe doma

em sua própria

casa e cama.

Sem hora na janela

Sonhava eu na janela entediada,

rezando baixo pro meu próprio santo,

de olho na rua tal quem não quer nada...

quando vi, tremi louca pelo encanto!

Então quis eu ser mesa para tantos:

comida, banqueteada e devorada

e mais, quis eu servir-lhes com meus prantos...

currada, laceada e arrombada!

Gabava-se ela, na matilha suja,

de falo em falo, vi aquela cadela 

latindo e sentia mia sineta rija...

Sofria? Era fato, mas a inveja

brotava no meu rosto e sem sobeja

eu babava pelos ganidos dela!

Passeio paraíso

Estou eu no paraíso:

dos dedos entrelaçados, 

na boca meu puro riso

e vestido bem florado.

Estou eu no paraíso:

do passaro e seu cantado,

com meu gemido bandido,

que me acabo e aterriso...

Estou eu no paraíso:

dos meus joelhos ralados, 

do meu ninho bem plugado,

onde tremo sem aviso!

Estou eu no paraíso:

dos meus passos bem contados,

no seu carinho querido,

que lhe lambo até seu piso...

Estou eu no paraíso:

do pescoço encoleirado,

do meu orgulho preciso,

que lhe dá todo cuidado!

Cavalga-me

Cecília, noite toda úmida de teu mel...

dedilha, com amor, o cobiçado anel.

Enamorado, te faço um convite galante:

teu esfíncter ao redor de minha glande!

Cavalga-me! Do teu cavaleiro fiel,

será dama do lago ardente em corpo e véu.

Eu, afogado por ti: cócix, virilha e ventre,

navego na saliva atrás, entre e de frente!

Trago goles de vinho adivinho teu ato:

que me fala e faz e no falo me fela

que deseja vadia meu dulcíssimo gozo!

Te faço no meu mimo um deleite e maltrato:

teu tremor, teu gemido e grito me celebra

na fome que fartado em ti enfim me repouso...

Me toca

Ela  puxa pela vista

paro, penso e me pergunto

pela mais bela passante 

que Baudelaire jamais veria

Ela está aqui, nos trópicos

de outono tão quente

de verão quase infernal

aqui a passante é Preta

Ela seu piano toca 

numa multiplicidade

como alguém feliz que dança,

e brinca pronta pra próxima

 

Ela tem o tempo certo

feito de Poesia e Música

nas assonâncias e versos

co'a Melodia alinhavada

Ela é sim minha cidade

tão mais bela que Veneza

ou qualquer das muitas outras 

que conta e canta Calvino

Ela toda é Musa e Música 

Musicista? Não! Metrópole

cujo ser confunde bem  

meu estar co'encantos e acordes 

Memória,

Tenho-te tentado

mas é que aí dentro

não cabe mais tanto

do quê já te coube

no peito ferido

Já não cabe nada

que só bate o tempo,

teu tempo, contado,

medido, preciso

e cronometrado.

Conta quanto tem

de tempo no tempo,

conta do relógio

quebrado no quadro

do retrato antigo.

Contempla o ponteiro

parado no tempo

a volta não feita

o atraso cobrado

marcado na seta

Tá, bate teu ponto

retira tua meta

nem tenta tua sorte

conserta na certa

ou mente que não 

a velha, a lagarta, a caveira e a borboleta

A morte é vida

o fim, começo

O novo devora

o velho transmuta

num círculo sem

começo ou fim

E isso é belo

Qualquer dia desses

Banho, cama, cerveja

dividiria fácil com você

qualquer um dos três

De gênia

Adoro seus dreads

por entre meus dedos

afago e me deixo

beber dos seus beijos

Adoro seus dedos

tocando meus pêlos 

que me faz piano

desses seus carinhos

Será essa poética 

feita corda e guia

de canção macia

Serei sua música

seu ritmo, cadência

de toda indecência