Deixo meu grito calado
quero ir embora de mim
não me quero nem assado
e muito menos assim
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Poeta e apenas poeta
Já me olharam espantados quando digo que sou poeta e só poeta. Que não canto, nem danço, nem atuo, nem pinto, nem bordo, que "só" ...
quarta-feira, 22 de junho de 2016
Trova quarenta e cinco para meia noite
sexta-feira, 17 de junho de 2016
Iminente
Então você anima
Fazer poema-repente
Um gole por rima
de fina aguardente
Não se subestima
a língua vidente
Que se desatina
no verso excelente
Vamos num clima
pra lá de excelente
Que não subestima
esse desejo latente
Parte masculina
que jaz eloquente
Parte feminina
faminta, saliente
terça-feira, 7 de junho de 2016
Quarenta e sete minutos
é o ponto exato que eu iria se nisso
eu de fato pudesse crer tranqüilo
sem chance de galhofas ou mil risos
Tranço e destranço as cordas do suicídio
como quem reza as contas de seu terço
que é, até pra ele, macabro e bem ridículo
e cada nó me vale um pé de verso
Pois não vou me orgulhar de ser ateu
você que tem um deus é mais astuto
tem um ser imaginário pra brincar
O que vai me esperar é só um breu
Em um nada tão calmo, absoluto
que da música não posso reclamar
domingo, 5 de junho de 2016
Sinto
segurando firme na alça do caixão
cada um vai segurando do seu jeito
conforme dói a culpa do seu peito
"Meus amigos, Amigos, pronde vão?"
bebê-lo tristes pois fomos em vão
cada qual tem nas lágrimas ao leito
seu conforto cruel e contrafeito
Que vai na paz das pás de terra fria
descem, caem, escorrem tantas lágrimas
bem guardadas da chuva e seu clichê
Mas as nuvens são hoje fugidias
com Sol e Rouxinol na mesma lama
e na aba do caixão gruda o chiclete
quinta-feira, 2 de junho de 2016
Fortuna
olhe meus olhos brilhantes
Tudo que fez é passado
mil lábios são o bastante?
Nem carinho nem cuidado
são segundos prum instante
Nem vinho nem destilado
calariam esse amante
Por gosto faço-me torto
de toda sorte me livro
troco verso por concreto
Nem sei se quero teu corpo
e menos quero teu crivo
não, não sou o que deu certo
terça-feira, 26 de abril de 2016
Para fins de registro e catalogação
derreter até o tipográfico
que imprimiu no nosso sexo
e traficou nosso gozo
Quero rasurar a nota
onde gravei meus segredos
e a ficha catalográfica
hei de sumir nas estantes
Quero que reste só pó
da poesia que matamos
sem rima ou chave de ouro
Ser praga de biblioteca
comer, devorar, tal traça
capa, miolo e contra capa
Fiel
quis ou de você pedi
pelo tempo de hora longa
que não contei ou medi
terça-feira, 12 de abril de 2016
terça-feira, 5 de abril de 2016
#SaraPintado
com meus olhos tristes
e livreto leve
a poesia segue
entre tantos mestres
que são aprendizes
pra dias mais felizes
segunda-feira, 28 de março de 2016
Cinco ou seis badaladas
Ducha fria de manhã
pode espantar pesadelos?
Até que me revigora
mas não me faz esquecê-los
segunda-feira, 14 de março de 2016
Pornochanchada para
Lhe digo, não é cilada
ela quer tapa na cara
quer na goela esporrada
É tão pura e doce Lara
quando tá muito inspirada
cheia de sanha e tara
Lhe faço logo a charada
me diga com quanta vara
pica, pau ou caralhada
se satisfaz uma Sara
pois só goza com porrada
que começa e nunca para
Lhe digo, não é errada
quando ela repete, fala
quer muito mais pirocada
que tem muita fome a Clara
na cama nua depilada
geme, grita e escancara
Lhe faço logo a piada
sobre o que será que sara
depois duma chicotada
na bela bunda de Nara
fica roxa, avermelhada
que de quatro se prepara
sexta-feira, 11 de março de 2016
quinta-feira, 10 de março de 2016
Celerado
Os meus versos desgraçados
não surgem dum elogio
duma alegria em seu cio
mas do choro derramado
Eu que jamais me sacio
tenho um peito carregado
de desejos afogados
nas lágrimas quando rio
Cada verso desalmado
é chuva no meu estio
mamilo que acaricio
num momento emprazerado
Sou errado, vil e vadio
um pedaço mal calculado
perverso desmascarado
que faz dos erros seu fetio
Do mais feio, torto ou errado
ganho um abraço macio
pois deles sou fogo e frio
sou príncipe dos celerados
quarta-feira, 9 de março de 2016
Venenos noturnos
Tem certas coisas
que não terminam
quando se acabam
Tem velharias
que ficam noivas
das agonias
tem os seus fins
no meio do começo
Maltratando os rins
Tem culpa de berço
erva no jardim
E salgado preço
sábado, 5 de março de 2016
Não
Não sei se quero
conversar sério
um tema amargo
tomando trago
Não sei se devo
acordar cedo
depois da insônia
e da vergonha
Não sei se posso
por no pescoço
a mesma corda
que não me acorda
Não sei se dura
minha tortura
no mesmo prego
que bem me esfrego
quarta-feira, 2 de março de 2016
De vestido
Tapa, gemido, escarcéu
lembranças duma conquista.
Serão roxos o troféu
para uma boa masoquista?
terça-feira, 1 de março de 2016
Primeiro de março
Rio de Janeiro em festa
para meu aniversário
na janela pela fresta
vejo apenas o operário
pela chuva castigado
justo nesse feriado
Conserta o que os salafrários
que tão bem tem estragado
com seus régios honorários
e cargos comissionados
fazendo a gente de besta
de segunda até na sexta
Então anoitece sábado
e já não há quem resista
a dançar junto colado
patrão e empregado na pista
sem ver pompa ou salário
domingo é dia de baralho
terça-feira, 23 de fevereiro de 2016
Atropelamento e fuga
Não me pergunte porquê
Recuse limitações
Venha vamos dar rolê
Nas rodas dos caminhões
domingo, 7 de fevereiro de 2016
Meu caro sanguessuga
terça-feira, 2 de fevereiro de 2016
Sabor semelhante
Ducha molhando meu rosto
E a água que cai nos meus lábios
Não é salobra de mar
Mas dum copioso chorar
O que não vejo
seu falso querer
eu tenho meu medo
medo de você
Seu falso enredo
de me dizer
que lhe trago azedo
no fel de você
desço sem mais lágrimas
e sem mais soluço
do fim ao princípio
entre minhas lástimas
sequer um impulso
para meu precipício
terça-feira, 26 de janeiro de 2016
Dos delírios e deleites
os seios da moça amada
com seu sêmen e saliva
ansioso por sua florada
de lírios e copos de leite
Das coisas
mais fora de hora e de lugar:
-Carne de soja em churrasco
-Retiro espiritual
na sexta de carnaval
segunda-feira, 25 de janeiro de 2016
Incêndio
co'as bocas, bicos, trombas e suas patas
um tanto qualquer d'água para essas matas
que nas chamas do incêndio já queimava
O lobo, sentado, seu vento tragava
usando de suas forças mais inatas
a procurar aquelas almas rotas
que tudo novamente incendiava
As feras atarantadas julgavam:
ele parado, sem nada ajudar!
"Que ser mais egoísta!" - murmuravam
não o viram sorrateiro a circundar...
Pois quando as brasas altas crepitavam
com fome de homens se pôs a caçar.