Romântico IV

Ela estende a mão, ele acha
que é pra lhe fazer carinho
mas ela só diz: me passa
minha garrafa de vinho

Ocaso

Eu ainda me fio

na boca calada

Eu me choro e rio

num lago salgado

me perco na estrada 

e com sede me ardo

capricho no horror

por onde me for

Eu prefiro o frio

desta madrugada

Eu vou bater macio

no peito gelado

que sem saber guarda

este mal amado

e triste rancor 

regado tal flor

Eu broto no estio

da seca queimada

Eu vento vadio 

o próprio pecado

e canto a cilada

do torto e errado

sem canto de amor

vendo o sol se pôr 

Jenipapo

Sabugo de milho

correndo atrás das crianças

não é mais verão

Sextilhas Alexandrinas

O impontual amor atrasou do metrô

eis que esquecida numa estação tão deserta

sozinha caminhou no meio da calçada

ela evitou em vão a cilada da grade

do beco e do portão, ela só não contava

com um vulto gentil, e seu vulgo? Marcelo.

Muito trabalhador disse que era ele sim

só queria companhia pra caminhada e mais nada

mas na primeira esquina uma bike vigiava

sem nada falar ou dizer dos passos deles

uma motocicleta apareceu depois e disse

somente o nome dele e com tom de deboche!

Medo, moto e motor rugiam circulares

muito olho e sem visão eram mal encarados

e procuravam por ele por ter beijado

a boca, cuja dona era do dono da

boca dessa estação de metrô, cujo amor

dela não foi buscar a tempo. Que cilada!

O vulgo protegido estava junto dela,

mas ela anjo da guarda ou mesmo guarda-costas? 

não, não queria a Cris, ou melhor: "Cristiane,

não te conheço não! Não tô contigo não!"

ele com as mãos na dela assim disse: "Não deixa

eu cá só, pois senão eles me matam mesmo!"

 

Muita moto e motor não dá mais pra fingir

muito menos fugir ou mesmo (só)correr

sai ela fina e fica o Marcelo sozinho

sem rumo corre pro lado oposto de casa

noutra esquina com Cris bem esbaforida

o amor de carro embica e Cris dali se pica

Chorava e balbuciava ela aquele seu nome

"O Marcelo, Marcelo" e quis o namorado

matar o tal rapaz, mas já tinha uma fila...

Que fim se deu Marcelo alguém será que sabe?

Cris nada sabe ou quer saber, também não quer

que o vulgo seu pé puxe assim de madrugada!

Quatro por três

Ai que bom seria 

menos tempo no trabalho

mais tempo com a família 

A madrugada urge

A madrugada urge 

para os que dormem

e os que fazem poesia 

procuram o verso

perfeito

antes de serem 

descobertos

pelo sol

É no silêncio soluçante da noite

que a rima encontra

o tema e encarna a trema

abolida dos dicionários

A sirene que rasga o breu

sobressalta os bebês 

a acalenta os poetas

que não se sentem sós

nessa dor de quase morte

do verso não nascido

da vida não parida

e o que mais?

O que mais nada

venenos noturnos

fim de estrada 

penúltimo verso 

e mais nada.

Livro, memória tangível da humanidade

O que é o livro? O que é este objeto que há séculos permeia o cotidiano dos saberes e memórias da humanidade? Como ele surge, do que é feito e como ele afeta a própria noção de quem e como somos? Não há aqui a pretensão de responder essa e nem outras perguntas que surgirão no decorrer deste ensaio, mas sim passear pela historicidade desse objeto que torna tangível a memória, que grava a fala e seus ditos, congelando-os em seu próprio lugar no tempo e no espaço.

Segundo o escritor argentino Jorge Luis Borges, o livro é um assombroso instrumento criado pelo homem para ser uma extensão de sua memória e de sua imaginação. Seu advento resulta de uma série de invenções humanas voltadas ao desejo de perenizar a memória, a criação e as formas de significar e compreender o mundo. Esse anseio por eternidade é anterior tanto ao livro quanto à escrita. Não por acaso, tantos cantos sagrados como o Gita, a Ilíada, a Odisseia e o Beowulf foram transmitidos originalmente por meio dos versos. 

A oralidade, forma primeira da comunicabilidade humana, preservou por séculos as tramas fundadoras dos povos por meio de recursos mnemônicos: a métrica e o ritmo cadenciado asseguravam que toda a cosmogonia de uma cultura fosse retida e transmitida. Antes da escrita, era a alternância marcada de sílabas átonas e tônicas, breves e longas, que sustentava a mnemonia — a memória, em grego. A escrita, inicialmente em tabuletas de barro, madeira ou pedra, depois em rolos de papiro, pergaminho e couro, e finalmente em códices, passou a substituir progressivamente o movimento da oralidade pela fixação da palavra escrita. Seria, pois o livro anterior a própria escrita? E as cadências rítmicas dos versos clássicos uma espécie de primeira forma de registro de um livro ainda que imaterial?  Ou é na gênese da escrita, inegavelmente, a origem do próprio livro, afinal sua tangibilidade, materialidade física são condições para sua perfectibilidade?

O livro ocupa um lugar singular entre os inventos do intelecto humano, pois molda a própria noção do ser, sua percepção de si mesmo e do mundo que o cerca. Segundo Vilém Flusser, em A Escrita: há futuro para a escrita?, a escrita não sofre da mutabilidade essencial da oralidade. Por isso, permite que o conceito de história seja fundado: o mito é atualizado a cada vez que é cantado, enquanto o texto, uma vez fixado, narra não apenas um enredo, mas testemunha o tempo em que foi escrito. O livro e a escrita introduzem uma nova percepção temporal: em vez da repetição cíclica dos mitos, instauram a sucessão linear dos acontecimentos. Em seu Soneto 234 Confessional, Glauco Mattoso canta: “Palavra voa, escrito permanece, / garante o adágio vindo do latim. / Escrito é que nem ódio, só envelhece.” O livro, portanto, não possui a vivacidade da voz, mas tem a eternidade como sua maior aliada — e com ela, a capacidade de registrar e atravessar o tempo. Seria essa a razão pela qual o livro é definido por sua tangibilidade? Por sua permanência ao longo do tempo se não de maneira imutável mas de uma maneira cuja sua mutabilidade possa ser percebida? Os concílios católicos que elegeram os livros canônicos são um registro de uma mutabilidade e assim distinta daquela mutabilidade do mito que se altera e alterna com o passar dos cantos de geração em geração sem que sua forma anterior tenha de fato um registro que um dia existiu.

Homero talvez fosse uma singularização dos homeridas, os aedos que, ao longo dos séculos pré-escrita, compuseram e transmitiram seus cantos até que estes fossem fixados com o advento da escrita. Por séculos, a ficção circulou em um regime em que a autoria não era relevante: só com a imprensa é que a identificação dos autores passou a ser exigida, tanto pelos dividendos quanto pela responsabilização dos conteúdos. Até então, apenas os textos dedicados à Verdade — como os sagrados, filosóficos e teológicos — exigiam autoria, pois carregavam a autoridade e o testemunho de quem os escrevia. Com a evolução da imprensa e a revolução técnico-científica, essa relação se inverteu: os textos autorais tornaram-se, em sua maioria, aqueles que os gregos chamariam de mímesis, enquanto os textos voltados à aletheia passaram a ser coletivizados. A academia moderna já não vê a mesma validade em uma única voz: no texto científico, o poder está no respaldo coletivo, na comunidade que atesta e valida o discurso. Entretanto, na contemporaneidade, aparece um novo apagamento da autoria: inteligências artificiais, fake news e a reprodutibilidade técnica tornaram banal a cópia, a mescla e a mixagem de textos e ideias de distintas fontes. A autoria já não é o centro da preocupação — assistimos, talvez, a um retorno à fluidez pré-imprensa. Se no século XX Barthes declarou a morte do autor, no século XXI o próprio conceito de autoria parece estar em perigo. 

Estaria a própria tangibilidade do livro também em perigo neste século? O livro, transformado em códigos, transcritos em bytes e projetados em uma tela de LCD é o mesmo livro que era quando escrito em papiros de juta, em pergaminhos de couro ou códices de papel em que o leitor podia percorrer com os dedos, anotar nos cantos ou até rasgar uma página que estava ali no alcance das pontas de seus dedos? Assim como o conceito de autor, a figura do leitor também se transforma ao longo da história. Nos cantos da antiguidade, a leitura era coletiva, oral, performática — e a distinção entre autor e leitor era tênue, quase inexistente. Um povo era, ao mesmo tempo, criador e transmissor de suas narrativas. Na tradição grega, o texto era entoado em público; na Idade Média, passou a ser murmurado, num sussurro entre os lábios. Apenas na modernidade a leitura silenciosa se tornou a norma, marcando o início de uma experiência íntima e individual com o livro. 

Clarice Lispector, no conto Felicidade Clandestina, sintetiza essa relação com rara precisão: “Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com seu amante.” A leitura, na contemporaneidade, deixa de ser partilha comunitária e se torna experiência solitária e amorosa, revelando o quanto o livro passou a habitar os domínios mais profundos da subjetividade humana.  E um livro, que não pode ser mais tocado como antes na tela de um Kindle, pode garantir que a menina se transforme em mulher como descrita por Clarice? Decerto que o apego às letras digitais será distinto daquele que tocava a tinta sobre o papel e nele podia marcar com sua própria grafia, porém a mutabilidade do livro é capaz de encontrar novas maneiras de se adaptar a relação do leitor e do livro para seu constante e novo momento.

Eis que, nesse jogo temporal, surge o jugo do editor — figura que assume múltiplas formas e funções ao longo da história. Desde aqueles que primeiro fixaram os mitos em linguagem escrita, passando pelos bibliotecários de Alexandria, que uniformizaram versões divergentes de obras, elegendo as que se tornariam definitivas. Mais tarde, os membros dos concílios católicos determinaram, séculos após o surgimento das escrituras, quais livros comporiam a versão canônica da Bíblia,  No século XIX, os editores de jornais moldaram a narrativa dos romances folhetinescos, publicando-os em capítulos com vistas à venda da maior tiragem possível. Hoje, o editor se transforma novamente, é uma peça dentro da estrutura do mercado editorial de eventos como a FLIP e as Bienais do Livro, mas também lidando com os desafios impostos pelos algoritmos que governam o fluxo de textos nas redes, com base em critérios tão imperscrutáveis e obscuros quanto aqueles que condenaram como apócrifos tantos textos durante o medievo.

 Em uma sociedade ágrafa, as técnicas mnemônicas eram o único meio possível de preservar a memória coletiva. Por isso, eram reservadas às obras fundamentais — os mitos que compunham a identidade e a cosmogonia de cada povo. Nesse contexto, a predominância dos épicos era absoluta: sua forma fixa e poética, estruturada por métrica e ritmo, permitia a preservação de narrativas com centenas de versos. Com o advento da escrita, o dispêndio de recursos para conservar tais obras foi drasticamente reduzido. Já não era necessário treinar aedos por toda uma vida para garantir a sobrevivência dos textos sagrados. Ainda em versos, mas agora libertos da necessidade exclusiva de memorização, começaram a circular também as comédias, as tragédias e a poesia lírica — além, é claro, de toda a produção filosófica de seu tempo.

Com os copistas medievais, a produção e preservação de textos alcançou um novo patamar, permitindo que as cantigas populares — de escárnio, de amigo e de maldizer — também fossem registradas para além da memória oral. Mais tarde, com a evolução das técnicas de impressão, a partir dos rudimentos da xilogravura e de outras formas correlatas, uma nova revolução se instaurou. As técnicas mnemônicas, outrora essenciais, passaram a perder espaço progressivamente. Nesse novo contexto, a prosa começou a se destacar entre as grandes obras nacionais, como é o caso de Dom Quixote, de Miguel de Cervantes.

No auge da Belle Époque, é a evolução das técnicas tipográficas que permite ao outrora sonetista Mallarmé tornar-se precursor e inspiração para diversos movimentos literários, especialmente com sua obra Um lance de dados jamais abolirá o acaso. Se por séculos a poesia ocupou o lugar de gênero maior da literatura, no século XX, com o advento das máquinas offset e da impressão digital, a prosa firma sua hegemonia — um processo que o século anterior já prenunciava. Os movimentos modernistas abraçam o verso livre e sua autonomia em relação às técnicas mnemônicas, numa era marcada pela plena instauração da reprodutibilidade técnica. A popularização de novas tecnologias possibilita o surgimento de movimentos como o Concretismo e o OULIPO, que exploram os limites da linguagem por meio do domínio dos aparatos que a ciência oferece. Já o século XXI se apresenta com uma miríade de formas de fixação da memória: o livro assume formatos digitais, podem ser lidos em tablets, celulares, notebooks, e e-readers. Os textos transitam à velocidade da luz pelas redes de computadores, e os meios de publicação e produção textual tornam-se acessíveis de um modo que nenhum dos autores dos textos sagrados poderia sequer imaginar. 

As condições materiais do livro foram determinantes na transformação dos paradigmas que envolvem sua concepção, autoria, edição e recepção. À medida que as técnicas de produção, circulação e preservação da escrita evoluem, alteram-se também os modos de escrita e leitura possíveis. O estilo, a linguagem e mesmo os gêneros literários moldam-se às possibilidades e limitações oferecidas por cada suporte. Compreender a história dessas transformações técnicas é essencial para entender como a linguagem não apenas se adequa, mas se funde às materialidades de sua época, formando com elas um amálgama indissociável entre forma e matéria.

 

Pentágono Mágico de 5⁵ cantos

Te tenho tentado

calado num riso

do certo e errado

no peito ferido

amor proclamado

Te tenho contado

medido, preciso

e cronometrado

fazendo registro

de todo passado

Te tenho cobrado

tentado teu ciso

governo e estado

valendo teu guiso

presente embalado

Te tenho marcado

por onde te piso

de faca e de fado

de dentro do ouvido

teu endiabrado

Te tenho cuidado

cuidado te aviso

quebrado no quadro

confesso mentindo

todo apaixonado 

Por seu paladar

Resoluta, Bianca saiu de sua morada e escolheu, depois de muito procurar, o espécime pretendido entre os mais saudáveis, belos e de macia carne. A caça não era de modo algum escassa e ela também não tinha qualquer pressa. Aguardou até que o espécime ideal lhe cruzasse o caminho. O abate foi fácil, fácil demais, quase um tédio pela expectativa que tinha de antemão. Mais trabalho teve para higienizar as unhas de todos os resíduos. Mas o cheiro, o cheiro era exatamente aquele que se lembrava.

Mesmo sem o hábito não teve dificuldades para limpá-lo e separar os cortes mais nobres. Dispensou os ossos, nervos, vísceras, sebos e as partes de segunda categoria. Só lhe interessava os cortes mais nobres acondicionados, enfim, em seu refrigerador. Exceto o primeiro corte que reservou e o deixou descansar no varal de sua lavanderia. Quando retornou sorriu ao ver sua peça, escolhida com muito esmero, coberta e já semeada pelos ovos sarcófagos. 

Estava feito e ela pôde sair em busca de mais. Do mercado local trouxe legumes e hortaliças. Do empório trouxe uma especiaria eslava que sequer saberia pronunciar. Chegado o momento fatiou as cebolas roxas e brancas, rasgou o hortelã e picou o alho-poró e os pimentões amarelos, vermelhos e verdes. Do corte do varal pinçou todas as iguarias verminosas e prontas para o consumo. De um segundo corte, refrigerado, seccionou um bife de três dedos de altura, como rezavam as cartilhas dos melhores chefes internacionais.

Em fogo forte azeitou a frigideira e acrescentou dois dedos de manteiga para dar um toque francês. Então, adicionou cada item preparado, do mais sólido ao mais tenro, à frigideira apreciando cada chiado e pacientemente conduziu a reação de Maillard pois queria todo aquele contraste dourado da superficie com seu interior sanguíneo. O sol morria, vermelho, lá fora quando o tempero do leste europeu, ocre e terroso, deu o último toque. Era uma receita antiga, emanava uma fragrância que invadia todos os lares de sua vizinhança. Orgulhosa imaginava do porteiro à vizinha do andar de cima salivando por seus dotes culinários.

Finalizada a cocção, posta a mesa e servido seu prato, percebeu que sua taça repousava vazia sobre a mesa. Praguejou, irritada, por seu esquecimento do acompanhamento mais pertinente. Rangeu a cadeira, circundiu a mesa e a sala, destrancou a tetrachave, passou pela porta principal e foi, em passadas apressadas, à padaria preferida comprar coca-cola.

Quadrado mágico de 4⁴ cantos

Subindo a serra

num turbilhão 

que logo inverna

seu alazão 

Descendo a terra

nesse estradão 

de pé, de perna

pra ter seu pão 

Prevendo a guerra

pro seu canhão 

numa caserna

ter o quinhão 

Sabendo que erra

e tudo é vão 

sem vida eterna

e sem razão 

300ml

Eu e minha boca,

meus pés doloridos 

Tomando uma só 

num bar de sinuca

me sinto tão só 

triste na tristeza

que não acaba nunca

Triângulo magico de 3³ cantos

Feito festa

cai o gato

na cidade

Feito lua

ladra o lobo

na floresta

Feito luto

roi o rato

no porão

Tragédia bibliotecária

Zelosa, ela vivia entre estantes, prateleiras e fichas catalográficas.  Piso em falso ou terremoto? Não se sabe, mas sob livros, fora soterrada, morta e coberta de razão..

Nunca mais café

Mulher feita e dona

do próprio nariz

Disse resoluta 

que ela nunca mais

serviria café

Comprou uma chaleira

Poetautista

Pergunto com verso

quem disse que tem

só essa ou aquela

maneira de brincar?

alinho brinquedos

como uma criança 

no chão do meu quarto 

escrevo poemas

alguns por tamanho 

outros pela cor

arestas co'arestas

rodas com os pés

meu jeito, meu verso 

brinquedos-palavras

tão inesperadas

no modo de usar

Nestas teclas

Os seus dedos
longos languidos
e angulares
eram todos
delicados

 
tão suaves
que apagavam
meus pesares
pensamentos
singulares

poética
em seus sons
e meus sonhos
os seus dedos
sobre mim

Djeina

quase dói 
quando sinto
não me sento
no banheiro
porque tenho
medo do eco
desta lágrima
nesta chuva 

no chuveiro

SteamPunk Fantasy em cinco palavras

 Raivosas ovelhas luditas quebram teares.

Sem fingir costume

Mote: “escovar a história a contrapelo” Walter Benjamin

Atento, com olhos semiabertos,
como quem penteia a memória 
o filósofo cata os piolhos
das verdades meias e inteiras

Entre ser monge ou barbeiro
hábito e manto contra pelos 
Entre o padre e a prostituta 
há seus pedidos de joelhos

A cada deus, a própria prece
que sonha com seu paraíso
profano, divino ou terrestre
cada qual feito por um juízo 

O sagrado só o é entre aqueles 
que comungam da mesma fé
seus segredos, seus votos, são 
pros devotos e nada mais 

Quanto vale a poesia?

Pode me propor:

moeda, pix, nota...

o importante é a troca

e não o valor!

Duplo trocadilho

Um pinguim

de cartola 

sobre minha 

geladeira

sobre a brevidade da vida

Vá se foder Sêneca

a vida é uma vadia

uma vadia escrota

que para a punheta

que você não pediu

antes de você gozar

Defeso, denegado e dissuadido

Da cobertura do arranha-céu, entre cédulas, títulos e debêntures, o CEO, abatido, caiu direto na calçada. 

De terno e gravata, causou espanto estatelado no chão.  Sirenes, viaturas, cordão de isolamento e fechamento do ano fiscal.

Dispensado o socorro, estava morto e aferido o lucro e o dividendo, afinal, óbito também é alta.

Vaidade

melhor um fracasso
retumbante do que 

sucesso qualquer

só e silencioso?

6x1

Aldravia Baudeleriana

Igualmente 

Embriagam

Vinho

Vício

Verso

Virtude

QUADRILHA MEXICO-SOVIETICA

Diego amava Rivera

que amava Kahlo

que amava Chavela 

que amava Frida

que amava Trotsky 

que amava Sheridan

que amava Leon 

que amava Sedova

que era revolucionária também.

Rivera foi para os Estados Unidos, 

Sheridan foi exilada,

Frida sofreu de desastre, 

Kahlo casou-se com Diego,

foi amante de Leon e Chavela, 

que tornou-se alcoólatra,

Sedova casou com Trotsky 

morto por J. Ramón Mercader

que ainda não tinha entrado pra história.

Tropicália concreta

cintilava a lua

quando o cão caetaneava

o guarda de mijo

riacho

satisfeita a velha

lava o lençol da donzela

sangue e primavera 

Veneno antigo

Esse frasco de cicuta

são as promessas que fiz

pra mim mesmo sem saber

que matariam devagar 

meu eu, meu sonho e sentido

pouco bem pouco por vez

Não sei se sei dizer quantas 

promessas ainda carrego

por zelo como amuletos.

   Quebro com carinho,

   dos cacos faço um mosaico 

   pra luz entrar sem perigo 

Não sei dizer porquê ainda honro

e prossigo na vingança

silenciosa contra meu passado

   Quebro, enfim, a caixa preta

   e hasteio bandeira branca

   pra mim pois não há inimigos

Eu sei bem daquelas tantas,

que jurei só com meu pranto,

por dores hoje esquecidas

   Quebro em silêncio e grito 

   o que me prende ou afasta 

   do meu sonho e meu sentido

Dos crimes sem ser culpado 

carrego essas juras cúmplice

e penitente as mantenho

   Quebro essas minhas correntes

   Com o formão e o martelo

   pra esculpir a liberdade 

Sinto

o gosto o cheiro das uvas

o tonteio e o embaraço 

Ah! como lhe quero rubra

e nua dentre meus braços

Prelúdio

Remido fasol mido

Remido sol famido 

Resolmi do lafami

do lafami resolmi

Si solre do famisol

Si solre do mifasol

Remido fa ladomi

Refado mi soldomi

A pianista dizia

no mifasol domi todo

amor ladomi que sentia 

e o poeta remido 

Solfejava em redondilha 

de do re mi até do

Poeta Sobre Trilhos

sim senhor doutor 

minha terapia

é ir pro metrô 

vender poesia

Haicai Xadrez Zoológico

ocaso ecocida

morrem os grandes felinos

de gripe aviária

História dos livretos Poeta Sobre Trilhos

São 31 edições, trinta e um livretos do Poeta Sobre Trilhos. São livretos que produzo desde 2011 e levo nos vagões de trens e metrôs do Brasil. Comecei, é verdade, no Rio de Janeiro, saindo de Caxias até Bonsucesso, onde pegava o expresso para a Ilha do Fundão, mas já fiz incursões no metrô paulistano, saindo da estação Tietê até baldear na estação da Luz e ir para São Cristóvão. Hoje, de volta aos meus belos horizontes, vou da Vilarinho até o Eldorado.

São muitos os caminhos que já percorri sobre trilhos, levando poesia, levando meus versos para tanta gente que não sabia que gostava do prazer que um poema pode nos dar. Minhas primeiras edições se chamavam "Sr. Personna, o que trazes pra mim?" Eu imprimia, xerocava, dobrava e grampeava um por um, fazendo em levas de 20, depois 50, depois 100, depois 200, até que comecei a mandar para a gráfica fazer seus 1.000, depois 2.000, ainda em preto e branco e papel sulfite.

Mas dei um salto quando consegui um lugar para fazer mais barato, colorido e com tiragem de 2.500 exemplares na edição 13, que então em seguida foi rebatizado de Poeta Sobre Trilhos, já no ano de 2012. Com esse novo formato, fiquei por muitas e muitas edições coloridas, em papel couchê e produção industrial. Até a edição 28, em 2016, quando caí em depressão e diminui meu ritmo, fazendo a edição 29 em 2017 e a edição 30 em 2019.

Veio então a pandemia, e com ela deixei definitivamente o Rio de Janeiro. Voltei aos belos horizontes em 2020 e toquei meus dias longe dos trilhos por quatro anos.

Em 2024, sentia um vazio no peito, sentia falta de algo, e esse algo não era só escrever, pois continuei nesses anos todos alimentando meu blog srpersonna.com.br com poemas, crônicas, contos e ensaios. Esse algo era o prazer de ver o leitor me lendo à minha frente, mostrando seu poema favorito para outro leitor ao seu lado, declamando meus versos para a namorada e até se emocionando com o que lia.

Fiz então a edição número 31, que, 13 anos após a primeira, me deu um sopro de vida e propósito, me encheu o depósito de lirismo e esperança que andava tão vazio em mim. Ter de volta esse contato íntimo com o leitor me fez mais vivo, me inspirou e conseguiu me tirar de um luto que parecia não ter fim.

Sinto que o bem que eu faço para os leitores não é maior do que o bem que eles fazem por mim. O importante não é o dinheiro, é essa troca íntima e confidente que poucos artistas têm acesso, entre o público real e o poeta. Só quero agradecer por estar de volta como Poeta Sobre Trilhos; esse é meu lugar, de onde eu nunca deveria ter saído.

Haiquase carente

Sem seu cabelo

amadrugada é longa

como travesseiro

segunda sem motivo

SEGUNDA SEM MOTIVO

ME MOVO MEIO MANCO

E TRISTE TOMO CAFÉ

SEM AÇÚCAR SEM SAL

O PÃO ME ACOMPANHA

MURCHO SEM RECHEIO

E NO MEIO ME FALTA

UM POUCO BEM POUCO

DE TUDO QUE ME RIO

DOU ADEUS PRA CAMA

LONGUÍSSIMA SEMANA

NUMA MESMA CAPITAL

DONDE NASCI E IREI

MORRER DIA DE CADA

VEZ QUE PASSO NUMA

PRESSA SEM PROSEAR

SEM NEM SEQUER VER

QUE RAIA NOSSO SOL

ENTRE FUMAÇA PRETA

E TRÂNSITO CAÓTICO

TRABALHO E ESPALHO

MEU RESTO DE FORÇA

QUE ME RENEGA ESSA

SEGUNDA SEM MOTIVO

O belo como moldura da violência

A arte deixou de ter seu sentido latino de técnica; porém, ainda é comum vermos todo artista e sua obra como um exemplar indissociável da Areté grega, como um exemplo do ápice do humano. Os padrões rígidos do que é arte se dissolveram e, hoje, Arte é a moldura na qual canonizamos o artista.

A arte é moldura, ou seja, aquilo que, através do uso discursivo, classificamos como produção artística, a despeito da técnica. É na moldura que consideramos a intencionalidade do sujeito quando o mesmo se enquadra em nosso construto de sujeito ocidental, branco, neurotípico e cristão, e o ignoramos quando desviante.

A moldura da arte cai bem para os quadros em série feitos sob encomenda para as galerias, os livros em série para serem bestsellers, a escultura sob subvenção pública a despeito do público. E também é arte o que consideramos belo, a despeito do que o sujeito desviante pensa sobre seu próprio trabalho.

Porém, o belo não é monopólio da arte, e muito menos seu objeto central. Quando, atraídos pelo belo, chamamos de arte o sagrado dos povos originários ou a profissão de fé de um homem preso por sua própria mente e também pelo Estado, estamos cometendo uma violência contra a autonomia desses sujeitos, cujas obras de inegável beleza não possuem a intencionalidade de serem arte. É uma violência simbólica dissociar esses objetos de seu uso para atender a um discurso alheio aos sujeitos e assim emoldurá-los como arte.

Ademais, desprezamos a arte que não possui o predicado de belo quando concebida pelos sujeitos à margem da moldura discursiva padrão. Quando o desviante ofende o senso estético de quem dita ao que se deve conceder a moldura de arte, temos outra violência, que nega novamente a autonomia do sujeito e de seu entorno, que percebem como arte o que fazem e vivem.

Entretanto, a moldura de arte é apressadamente posta em um objeto que, mesmo carecendo de técnica ou empenho estético, é produzido por um sujeito elencado como digno da Areté para o nosso discurso ocidental contemporâneo. Há aqui uma culpa de séculos, pois essa cultura chamou de lixo a arte de Van Gogh e, por isso, hoje chama de arte qualquer lixo produzido pelo sujeito adequado, para não se comprometer com as gerações futuras.

O zine de poesia "independente", a música "experimental" e o quadro "indecifrável" são obras igualmente criticáveis, independentemente de seu autor ser do morro ou do asfalto. Criticar um poema, ou pior, criticar um poeta tornou-se uma espécie de pecado capital. Não entender um poema ou deixar de aplaudir uma produção medíocre idem. Não há espaço para se preocupar com a forma, com o estilo; somente importa o que se faz sentir, o que provoca e encanta.

Parafraseando Gertrude Stein: um lixo é um lixo é um lixo é um lixo, e é preciso ter coragem de dizê-lo. É preciso ferir o Narciso de cada artista emoldurado, assim como é necessário quebrar a moldura que violenta o sujeito e sua obra, que são autônomos ao próprio conceito de arte ocidental, ou roubar as molduras para as artes que são marginalizadas.

Devolvamos as açoiabas aos Tupinambás, devolvamos os estandartes do Bispo do Rosário e botemos toda a arte para reciclar suas obras, artistas, molduras e conceitos, pois a arte merece mais que ser crivada como comércio ou desculpa para culpas passadas.

Xepa

Sempre fui da xepa da promoção e da pechincha, comprei meu coração na barraca de um e noventa e nove.

Porém meu peito e pulmão, pobres e expropriados, fizeram fiado.   Eles penduraram a conta pra minha garganta pagar sob protestos.

Por solidariedade a boca fez greve não queria o novo e vermelho inquilino: piquete montado, dentes  trincados...

Mas a mão furou, pelega, não era de esquerda. Furado o piquete o coração caiu na barriga, burguesa, de tão gorda se fez de sonsa e não quis devolver, foi briga das feias, minhas velhas veias tiveram que intervir:

GREVE GERAL e o general da cabeça, prefeito não eleito do meu corpo, entrou em febre, uma convulsão social. Reintegração de posse, biles, vômito e rebordose, mitocôndrias em pânico ouviam a internacional!

Eu feito latifúndio improdutivo, fui numa noite  tomado por uma princesa  socialista, que encampou meu corpo, pôs meu coração no peito, deu um jeito nos grevistas e botou de regime minha barriga.

E todos, em todas as partes, pedaços, ossos,    órgãos,     células,   culturas    bacterianas   e   tártaros superbacanas  puseram abaixo a superestrutura.

Era a revolução e de agora em diante. Todos, todos, teriam o direito Inalienável ao pão,  à poesia e, é claro, aos beijos dela.

Branco sobre preto

Écfrase Alexandrina

Eu tô com cara de poeta vagabundo?

Justo! Não quero jamais confundir meu público:

cabelo bagunçado e cavanhaque inculto

aro redondo pros olhos e peito impúdico.

Pelo espelho destaca o gosto tatuando

em minha perna eis coxa eis ninfa e sátiro

dançando na gravura indecente prum culto 

a Dionísio que logo acima sobe ao púlpito 

No braço como num abraço meus asseclas

sacerdotes se brindam num banquete eterno 

Glauco, Hilst, Leminski, Augusto, Rosa e Siba

Colasanti, Matos, Lee, Quintana, Sergio, Sade

e o satírico Raul completam num bom termo

a volta feita na foto deste poeta 

Coreto liberdade

sussurra a voz rouca
não fique sozinha, 
com essas garrafas, 
de vinhos sem safras. 

sua linda boca, 
que não é só minha, 
beija o corpo meu, 
que não é só seu.

Belo Horizonte, Julho de 2002

Cyberpunk em 5 palavras:

I)

Implantaram um coração num Bilionário 

II)

Porcos corporativos dão melhores hambúrgueres 

III)

Televangelista enforcado nas tripas corporativas

Vestido azul

 Quero dedilhar meus dedos

quero-os em ti mergulhados

Nadando dum lado ao outro 

no seu mar e rio revoltos

Quero ser abocanhado

pouco a pouco degustado

pelos seus lábios a postos

pra provar-me todos gostos

Em riste rijo te rasgo 

esse poema devasso

essa cantiga perversa 

Pois me inspira quando pira

quando arfa, rosna, delira,

devora (ou vice e versa)

Poeta,

por favor,

só empilhar

palavras

não se faz

poesia.

sua prosa,

na vertical,

não se vira

um poema

só por isso.

não só leia,

ouça a voz

fale escute

o seu ritmo

verso é som

por favor,

só empilhar

palavras

não se faz

poesia.

Sci-fi em 5 palavras:

I)

no céu a terra cintilava

II)

pálido ponto azul, nunca mais 

III)

Rápido, siga aquele táxi voador! 

Dos delírios e deleites

paciente pela florada,
de lírios e copos de leite,
ele, dia a dia, regava,
gentil, os seios da amada
com o seu sêmen e saliva...

Quarenta e sete segundos

Pro inferno no mais baixo dos seus círculos
é o ponto exato que eu ia se nisso

eu de fato pudesse crer tranqüilo

sem chance de galhofas ou de risos

Tranço e destranço as cordas do suicídio

como quem reza as contas de seu terço

num vício mui macabro e bem ridículo

e cada nó me vale um pé de verso

Pois não vou me orgulhar de ser ateu

você que tem um deus é mais astuto

co'amigo imaginário pra brincar

O que vai me esperar é qualquer breu

um grão-nada tão calmo, absoluto

que da música não posso reclamar

Prece para ti

Quero o descalabro
De ter cada canto
De ti devastado
Numa fome e espanto

Quero ungir seu rabo
Com meu óleo santo
Pra levar a cabo
Seu orgasmo e pranto

Quero lhe causar
Deliciosas dores
Com prazer imundo

Posta em meu altar
De amarras e flores
Num jardim fecundo

O papel aceita tudo

É poesia! Liberdade!

Lirismo em flor e cio?

Não! não passa de vaidade...

feita de verso vazio.

O papel aceita tudo

do soneto mais profundo

ao poema mais capenga

e tem quem se surpreenda

co'a má vontade ou esforço

que quem rima rumo ao poço

dessas metáforas mortas

de tantos clichês e cartas

piegas que sem quê nem

pra quê canta pois convém

ao mau gosto o pior verso

que sem risco sai direto

da boca para a latrina

dos ouvidos e alucina:

É poesia! Liberdade!

Lirismo em flor e cio?

Não! não passa de vaidade...

feita de verso vazio.

 

O papel aceita tudo

não importa o absurdo

passa recibo e atesta

é um gênio, é poeta

a nova Creta e Parnaso 

a Ilíada de um asno

é calamidade pública

um púbis de tão impúbica

e quem publica concorda

é aplauso de claque e corda

e embebeda o ego, mata

esfola, rasga e maltrata

sua musa torturada

em rima malacabada:

É poesia! Liberdade!

Lirismo em flor e cio?

Não! não passa de vaidade...

feita de verso vazio

Poeme-se

Poesia nas praças,

becos e avenidas.
Poesia pra ser
cantada e vestida!

Poeme-se a rua
de pedras floridas
Poeme-se os trilhos
em lenta corrida

Poema é um nada
lotado de tudo
Poema é piada
de choro profundo

Poema é queimada

inundando o mundo

Sete

Sete

remexendo meus guardados

encontrei um par de estrelas

misturadas entre versos

que não sei porque escrevi

duas trovas de três versos

um sonetos sem tercetos

meio haiquase incompleto

tantos entre tanto lixo, 

e tonto entre tanto resto

a caneta que eu procurava

só deixei por lá ficar

pois por esse par de estrelas

meu lirismo não contava 

e menos ainda escandia

nesse espanto me perdi 

mas não me fiz de rogado

escondi minha vergonha

ritmando na redondilha

sete fones sete versos

pr'estrelas de sete pontas

amparadas nos meus dedos

eram elas delicadas

e trançadas com esmero

duas estrelas de brio

quente de macio toque

do meu bodoque, da lira

que delira de tão doida

poesia pura e vadia

 

duas estrelas e a quinta

estrofe em septilha cai

sem tema sem trema sem

nem ao menos respirar

é só mofo de gaveta

com gorjeta guardada

pro velho verso garçom 

sobe o tom e tira o pó

dessa poesia branca

asséptica que se lê

só com os olhos e nunca

com os ouvidos ou peito

abaixo o verso mental

quero fluxo do meu grito

meu doce agito termina

e sem rima não se manca

mas marca com fogo a língua

que repenteia meus versos

serpenteia minha boca

que surpreso ouve estrelas

e ri de encanto no lacio

Virtuosa

Como um anjo estralou seus dedos, moveu de um lado ao outro seu pescoço, relaxou seus ombros e de frente ao piano pôs-se a tocar com o público às suas costas. 

Ela era virtuosa, parecia uma só com o piano, mas desde as primeiras notas, a platéia inteira hipnotizada por sua música e seu jeito de princesa sequer percebia os movimentos de seus quadris. 

Seu amor, numa hipnose dupla, sabia que aquela sinfonia sobre o banquinho era para si, o instrumento esfíncter, tocava uma melodia, leve e doce, a cada contrair e relaxar ao redor do plug. 

Treze estrofes sobre trilhos

Sim, lhes confesso, eu sou o que sou

sou poeta, poeta sobre trilhos

pois toda poesia não pode nunca

estar presa, trancada na gaveta

Poesia não se cabe bem guardada

escondida em biblioteca pública ou

particular nem só merecida por

quem pode pagar numa livraria

Poema é meu caminho, é meu trilho

pródigo filho feito o pai rebelde

Poema faz do riso mais que um alento

dá forças pro seu choro e canta o grito

Sim, bem atento, eu sou o que sou

sou poeta, poeta sobre trilhos

um passageiro? meu novo leitor

o vagão? livraria e biblioteca

Poesia leve levo nos vagões

do metro, do metrô ou qualquer comboio

do trem pois o poeta tira de onde

não tem para por onde não se cabe

Poema é a colher da sopa rala

do mendigo ou grossa do grã-fino

Poema vem e mata minha sede

e dá mais fome dum lirismo solto

Sim, atrevido, eu sou o que sou

sou poeta, poeta sobre trilhos

nos livretos de versos e poemas

eu me entrego sem pressa ao leitor

Poesia feito amor arde sem se ver

que até nos descontenta tão contente

e eloquente sussurra travessuras

pecados e delitos saborosos

Poema é pro dia a dia e também

para qualquer um ou para um qualquer

Poema faz seu bem querer com quem

conta seus pix, moedas ou estrelas

Sim, eu respiro, eu sou o que sou

sou poeta, poeta sobre trilhos

meu alvo? desalento passageiro 

vidrado na janela ou celular

Poesia assim tão branca como a noite

tão negra que de dia labuta versos

pintada de arco-íris ri e se oculta

num pote sempre dado de bom grado 

Poema que nos bebe quente feito

licor vermelho, rum douro ou cachaça

Poema feito faca corta a carne

do poeta, do leitor, que juntos sangram

Sim, lhes convido, eu sou o que sou

sou poeta, poeta sobre trilhos

me deito com a musa que bem me abusa 

pra dar o meu melhor e pior verso 

Meu Doce

Confesso que lembrei-me com carinho

dessa forma faminta com que me toma,

que faz dessa faceira o seu cãozinho 

só seu laço e coleira que me doma

suspiro entre meu sonho e meu soninho

eu deliro e dedilho-me: me coma,

me machuca, me morda meu corpinho

eu quero ser prendada de hematomas 

Me sonho: suas mãos de doces garras

me envolvem, me atam, são fortes amarras

são tudo que desejo e que pressinto 

Sou presa por seu rosto, seu sorriso,

seu belo pinto tira meu juizo

é meu formoso e doce pirulito 

trova horizontina

Os mais belos horizontes 

das minhas minas gerais 

guardam suspiros aos montes 

salpicados por mil ais

Vês???

No alto do penhasco

cravou a Pantera

sem pressa ou asco,

garras na Quimera

No alto do penhasco

olhou a Pantera

feita de carrasco

cair a Quimera

Viu cair ingrata

o doce doce sonho 

que vil embalou

Na tristeza exata

no cigarro fez ranho

na boca escarrou

Poeticamente sádico

amarro bem os meus versos

e tolho cada palavra

que avulsa me vira escrava

de meus desejos perversos

gosto quando a rima crava

na carne ímpetos imersos

em taras, gozos diversos

e toda perversão rara

numa voz doce e macia

teço bem uma ilusão

de que a corda acaricia

pelas linhas da escansão

geme cada poesia

que encadeia de tesão

Adeus Vó Cici

Nunca mais ouvirei

o canto duma cigarra

sem pensar em ti

Coroa de Sonetos de Amor XV

moça bonita me faz seu amor

sabendo onde estão sem sequer lhes ver

nesses sonhos que são da nossa cor

o que nunca jamais vamos perder

eternidades são de um só calor

minha face na sua padecer

quero seu beijo com fogo e fulgor

tão forte que me faz quase morrer

linda não fale só faça a promessa

não! não diga mais nada só o seu sim!

é minha por inteiro tal lhe sou

não quero que se assuste nem esqueça

quero que saiba bem que como a mim

Moça bonita, nunca alguém lhe amou

Coroa de Sonetos de Amor XIV

moça bonita, nunca alguém lhe amou...

do tamanho do espaço sideral

digo mais, que jamais alguém beijou

seus lábios com paixão tanta ou igual

moça bonita veja bem como sou

as minhas asas são do carnaval

passado e  minha auréola apagou

não passo duma nota de três real

sou malandro nadinha de perfeito

lhe compro flor na banca duma praça

se meu atraso for mais que um horror

lhe falo sou sincero desse jeito

me xingue não, nem ligue pra essas graças

moça bonita me faz seu amor

[mo]ça bo/ni/ta, [nun]ca al/guém/ lhe a[mou...]

[do] ta/ma/nho/ do es[pa]ço/ si/de[ral]

[di]go/ mais/, que/ ja[mais] al/guém/ bei[jou]

seus [lá]bios/ com/ pai[xão] tan/ta ou/ i[gual]

[mo]ça/ bo/ni/ta [ve]ja/ bem/ co/mo [sou]

as [mi]nhas/ a/sas [são] do/ car/na[val]

pa[ssa]do e/  mi/nha au[ré]o/la a/pa[gou]

não [pa]sso/ du/ma [no]ta/ de/ três [real]

[sou] ma/lan/dro/ na[di]nha/ de/ per[feito]

lhe [com]pro/ flor/ na [ban]ca/ du/ma [praça]

se [meu] a/tra/so [for] mais/ que um/ ho[rror]

lhe [fa]lo/ sou/ sin[ce]ro/ de/sse [jeito]

me [xin]gue/ não/, nem [li]gue/ pra e/ssas [graças]

[mo]ça/ bo/ni/ta [me] faz/ seu/ a[mor]

Coroa de Sonetos de Amor XIII

quero que saiba bem, tal é pra mim

só quero lhe comer. Mais? não tô afim

não podemos pular todo esse flerte

vem logo me pagar-me esse boquete?

não, não que eu seja tal pessoa ruim

mulher bonita trato bem assim

se não sabe ela nem pintar o sete

e na cama sequer rebola ou mexe

você se faz de sonsa feito porta,

espera que eu me dê todo trabalho

de desvendar aquilo que calou?

Não se faça de tonta, foi sim carta,

desde o começo, fora do baralho

moça bonita, nunca alguém lhe amou...

[que]ro/ que/ sai/ba/ [bem], tal/ é/ pra [mim]

[só] que/ro/ lhe/ co[mer.] Mais?/ não/ tô a[fim]

[não] po/de/mos/ pu[lar] to/do e/sse [flerte]

[vem] lo/go me/ pa[gar]-me e/sse/ bo[quete?]

não, [não] que eu/ se/ja [tal] pe/ssoa/ ru[im]

mu[lher] bo/ni/ta [tra]to /bem/ a[ssim]

se [não] sa/be e/la [nem] pin/tar/ o [se]te

e [na] ca/ma/ se[quer] re/bo/la ou [mexe]

vo[cê] se/ faz/ de [son]sa/ fei/to [porta,]

es[pe]ra/ que eu/ me [dê] to/do/ tra[balho]

de [des]ven/dar/ a[qui]lo/ que/ ca[lou?]

[Não] se/ fa/ça/ de [ton]ta,/ foi/ sim [carta,]

[des]de o/ co/me/ço, [fo]ra /do/ ba[ralho]

[mo]ça bo/ni/ta, [nun]ca al/guém/ lhe a[mou...] 

Coroa de Sonetos de Amor XII

não quero que se assuste nem esqueça

pois com meus gesto cheios de rudeza

eu quero lhe dizer que minha pressa

é o tanto que minh'alma lhe deseja

antes que nessa mente os medos teça

sente e beba comigo um vinho à mesa

sinta o sabor do aroma nessa taça

cada gota é toda uma represa

você, meu vinho mais inebriante

sabor macio, com toque de carvalho

delícia de não ter começo ou fim

mais uma taça, brinde dos amantes

desse amor eu lhe quero, eu me embalo

quero que saiba bem, tal é pra mim

não [que]ro /que/ se a[ssus]te/ nem/ es[queça]

pois [com] meus/ ges/to [chei]os/ de/ ru[deza]

eu [que]ro/ lhe/ di[zer] que/ mi/nha [pressa]

é o [tan]to/ que/ min[h'al]ma /lhe/ de/[seja]

[an]tes/ que/ ne/ssa [men]te os/ me/dos [teça]

[sen]te e /be/ba/ co[mi]go um/ vin/ho à/ [mesa]

[sin]ta o/ sa/bor/ do a[ro]ma/ ne/ssa [taça]

[ca]da/ go/ta/ é [to]da u/ma/ re[presa]

vo[cê], meu/ vi/nho [mais] i/ne/bri[ante]

sa[bor] ma/cio,/ com [to]que/ de/ car[valho]

de[lí]cia /de /não [ter] co/me/ço ou [fim]

[mais] u/ma/ ta/ça, [brin]de/ dos/ a[mantes]

[de]sse a/mor/ eu lhe [que]ro, eu me em[balo]

[que]ro/ que/ sai/ba/ [bem], tal/ é/ pra [mim]

Coroa de Sonetos de Amor XI

é minha por inteiro tal lhe sou

e desde que meu lábio lhe provou

jamais esqueci dessa tecitura

faminta e forte feita de tortura

a pele sua marca um deus que errou

tecendo-lhe asas de anjo em pleno vôo

zelando por seu corpo com doçura

cantando-me por toda mente impura

farei-lhe, dos meus reinos, a princesa

terá tudo que sonha apenas peça

será banquete em farta e bela mesa

o sonho enamorado, essa promessa,

do seu lado se faz nossa certeza

não quero que se assuste nem esqueça

é [mi]nha/ por/ in[tei]ro/ tal/ lhe [sou]

e [des]de/ que/ meu [lá]bio/ lhe/ pro[vou]

ja[mais] es/que/ci [de]ssa /te/ci[tura]

fa[min]ta e/ for/te [fei]ta/ de/ tor[tura]

a [pe]le/ su/a [mar]ca um/ deus/ que e[rrou]

te[cen]do/-lhe a/sas [de an]jo em/ ple/no [vôo]

ze[lan]do/ por/ seu [cor]po/ com/ do[çura]

can[tan]do/-me /por [to]da/ men/te im[pura]

fa[rei]-lhe/, dos/ meus [rei]nos,/ a /prin[cesa]

te[rá] tu/do/ que [so]nha a/pe/nas [peça]

se[rá] ban/que/te em [far]ta e/ be/la [mesa]

o [so]nho e/na/mo[ra]do, e/ssa/ pro[messa],

do [seu] la/do /se [faz] no/ssa/ cer[teza]

não [que]ro /que/ se a[ssus]te/ nem/ es[queça]

Coroa de Sonetos de Amor X

não! não diga mais nada só o seu sim!

sua boca velada, seu suspiro

são respostas que quero para mim

a mais doce miragem que prefiro

não! não conto os segundos para o fim

mas você bem que sabe que sou Sátiro

e sou apenas sonho sem cetim

pois eu que tanto curo também firo.

nos marco, uno, nos faço por completo

e vejo você espelho, minha igual

com quem de olhos fechados sempre vou

fazemos esse par mais que seleto

ninfa e fauno de todo carnaval

é minha por inteiro tal lhe sou

[não!] não/ di/ga/ mais [na]da/ só o/ seu [sim!]

su[a] bo/ca/ ve[la]da,/ seu/ sus[piro]

[são] res/pos/tas/ que [que]ro/ pa/ra [mim]

a [mais] do/ce/ mi[ra]gem/ que/ pre[firo]

[não!] não/ con/to os/ se[gun]dos/ pa/ra o [fim]

[mas] vo/cê/ bem/ que [sa]be/ que/ sou [Sátiro]

e [sou] a/pe/nas/ [so]nho /sem/ ce[tim]

pois [eu] que/ tan/to/ [cu]ro tam/bém [firo.]

nos [mar]co, u/no,/ nos [fa]ço/ por/ com[pleto]

e [ve]jo/ vo/cê es[pe]lho,/ mi/nha i[gual]

com [quem] de o/lhos/ fe[cha]dos/ sem/pre [vou]

fa[ze]mos/ e/sse [par] mais/que/ se[leto]

[nin]fa e/ fau/no/ de/ [to]do carna[val]

é [mi]nha/ por/ in[tei]ro/ tal/ lhe [sou]

Coroa de Sonetos de Amor IX

linda não fale só faça a promessa

porquê agora será minha cadela

fará cada vontade mais possessa

de tornar puta minha Cinderela

ajoelhe-se, mas sem qualquer pressa

Eu quero que meu falo seja a vela

que concentrará toda a sua reza

enquanto minha mão lhe descabela

não para agora e muito menos pensa

como é que ousa servir-me só metade?

abra a boca pra benção do seu fim.

sim, Eu lhe invado e nem peço licença.

Seu sonho satisfaz sua vaidade?

não! não diga mais nada só o seu sim!

Coroa de Sonetos de Amor VIII

que me aquece e me faz até esquecer?

é memória de quando era criança

e nós dois inventamos de correr

até depois da igreja pela praça

Eu cai e não parava de doer

como Doía! Ficou essa lembrança

de você branca quando foi me ver

todo sujo no chão uma lambança!

chegou me dando beijos pra sarar

me prometendo já que ia passar

toda dor com carinhos na cabeça

pois veio essa saudade de lhe amar

será que nós daríamos um par?

linda não fale só faça a promessa

que [me a]que/ce e/ me [faz] a/té es/que[cer]?

[é] me/mó/ria/ de [quan]do e/ra/ cri[ança]

e [nós] dois/ in/ven[ta]mos/ de/ co[rrer]

a[té] de/pois/ da i[gre]ja/ pe/la [praça]

[Eu] ca/i e/ não/ pa[ra]va/ de/ do[er]

[co]mo/ Do/ía!/ Fi[cou] e/ssa/ lem[brança]

[de] vo/cê/ bran/ca [quan]do/ foi/ me [ver]

[to]do /su/jo/ no [chão] u/ma/ lam[bança!]

che[gou] me/ dan/do [bei]jos/ pra/ sa[rar]

[me] pro/me/ten/do [já] que i/a /pa[ssar]

[to]da/ dor/ com/ ca[ri]nhos/ na/ ca[beça]

pois/ [vei]o e/ssa/ sau[da]de/ de/ lhe a[mar]

se[rá] que/ nós/ da[rí]a/mos/ um/ [par?]

[lin]da/ não/ fa/le/ [só] fa/ça a/ pro[messa]

Coroa de Sonetos de Amor VII

quero seu beijo com fogo e fulgor

de você meu amigo mais querido

amante e confidente dessa dor

causada pela vida e seu perigo

Me abraça forte e dá assim seu amor

que apenas desse jeito Eu consigo

voar, passar do Cristo Redentor

pra lhe contar venturas e perigos

E se hoje estamos juntos depois talvez

distância nem importa pro carinho

somos cúmplices mesmo sem nos ver

o meu amigo amante toda vez

com seu riso, seu cheiro faz meu ninho

que me aquece e me faz até esquecer

[que]ro/ seu/ bei/jo/ [com] fo/go e/ ful[gor]

[de] vo/cê/ meu/ a[mi]go/ mais/ que[rido]

a[man]te e/ con/fi[den]te dessa [dor]

cau[sa]da /pe/la [vi]da e/ seu/ pe[rigo]

Me a[bra]ça/ for/te e [dá a]ssim/ seu/ a[mor]

que a[pe]nas/ de/sse [jei]to /Eu/ con[sigo]

vo[ar], pa/ssar/ do [Cris]to/ Re/den[tor]

pra [lhe] con/tar/ ven[tu]ras e pe[rigos]

[E] se ho/je es/ta/mos [jun]tos /de/pois/ tal[vez]

dis[tân]cia/ nem/ im[por]ta/ pro/ ca[ri]nho

[so]mos/ cúm/pli/ces/ [mes]mo/ sem/ nos [ver]

o [meu] a/mi/go a[man]te/ to/da [vez]

com [seu] ri/so,/ seu [chei]ro /faz/ meu [ninho]

que [me a]que/ce e/ me [faz] a/té es/que[cer]

Coroa de Sonetos de Amor VI

minha face na sua padecer

o sorriso de nossos tão felizes

dias, não é o que clama meu querer

que fincou em você longas raízes

exatamente opostos no viver

nossas brigas e fodas tem matizes

nosso amor clama a cama pode ver

mesmo sendo um Apolo e outro Isis

Odeio nosso amor que me controla

pouco a pouco consome  algo de mim

Não lhe quero mais, mas vou pra onde for

Corpo: sim! Mente: não! e o peito chora

não, não me abraça quero um basta!, fim...

quero seu beijo com fogo e fulgor 

[mi]nha/ fa/ce/ na [su]a/ pa/de[cer]

[o] so/rri/so/ de [no]ssos/ tão/ fe[lizes]

[di]as,/ não /é o/ que/ [cla]ma/ meu/ que[rer]

[que] fin/cou/ em/ vo[cê] lon/gas/ ra[ízes]

e[xa]ta/men/te o[pos]tos/ no/ vi[ver]

no/ssas/ bri/gas/ e [fo]das/ tem/ ma[tizes]

[no]sso a/mor/ cla/ma a [ca]ma/ po/de [ver]

[mes]mo/ sen/do um/ A[po]/lo e/ ou/tro/ [I]sis

O[dei]o/ no/sso a[mor] que/ me/ con[trola]

[po]uco a pouco con[so]me  al/go/ de [mim]

[Não] lhe/ que/ro/ mais, [mas] vou/ pra on/de [for]

[Cor]po:/ sim!/ Men/te: [não!] e o/ pei/to/ [chora]

não, [não] me a/bra/ça [que]ro um/ bas/ta!,/ fim...

[que]ro/ seu/ bei/jo/ [com] fo/go e/ ful[gor]

Coroa de Sonetos de Amor V

eternidades são de um só calor

que marcam, sutilmente, nossa pele

nos lábios, pelos olhos, no sabor

que me prova na força que me fere

Inebria-me todo esse rubor

de quando seu chicote bem adere

na carne num prazer de doce dor

fazendo com que o gozo se rebele

Mas se depois do gozo vem meu pranto

não será de tristeza meu doce amo

mas sim de assim poder sempre viver

Senhor meu, belo, amado, todo encanto

permite até o deleite que mais amo

minha face na sua padecer

e[ter]ni/da/des [são] de um/ só/ ca[lor]

que [marc]am,/ su/til[men]te, no/ssa/ [pele]

nos [lá]bios,/ pe/los [o]lhos,/ no/ sa[bor]

[que] me /pro/va/ na [for]ça/ que/ me [fere]

[I]ne/bri/a/-me [to]do e/sse/ ru[bor]

de[ quan]do/ seu/ chi[co]te/ bem/ a[dere]

na [car]ne /num/ pra[zer] de/ do/ce [dor]

fa[zen]do/ com/ que o [go]zo se/ re[bele]

[Mas] se/ de/pois/ do [go]zo/ vem/ meu [pranto]

[não] se/rá/ de/ tris[te]za/ meu/ do/ce [amo]

mas [sim] de a/ssim/ po[der] sem/pre/ vi[ver]

Se[nhor] meu,/ be/lo, a[ma]do,/ to/do en[canto]

per[mi]te a/té o/ de[lei]te/ que/ mais [amo]

[mi]nha/ fa/ce/ na [su]a/ pa/de[cer] 

Coroa de Sonetos de Amor IV

o que nunca, jamais vamos perder

são as nossas lembranças que guardamos

dos momentos de doce padecer

entre os lençóis que juntos nos amamos

lembre também que já fomos foder

pra isso nossos pais nós enganamos

dois jovens toda tarde pra meter

e mentir por dizer: sim, estudamos

"Menina tão ciosa" o pai dizia

e nós dois explorando a anatomia

de nossos corpos: puro despudor!

latim, derivações das matemáticas

entalpia na física, gramáticas 

eternidades são de um só calor

o [que] nun/ca,/ ja[mais] va/mos/ per[der]
[são] as/ no/ssas/ lem[bran]ças/ que/ guar[damos]
[dos] mo/men/tos/ de [do]ce/ pa/de[cer]
[en]tre os/ len/çóis/ que/ jun/tos/ nos/ a[ma]mos

[lem]bre/ tam/bém/ que [já] fo/mos fo[der]
pra [i]sso/ no/ssos [pais] nós/ en/ga[namos]
dois [jo]vens/ to/da [tar]de /pra/ me[ter]
[e] men/tir/ por/ di[zer]: sim,/ es/tu[damos]

"Me[ni]na tão ci[o]sa" o/ pai/ di[zia]
e [nós] dois/ ex/plo[ran]do /a a/na/to[mia]
de [no]ssos/ cor/pos: [pu]ro/ des/pu[dor!]

la[tim], de/ri/va[ções] das/ ma/te[máticas]
[en]tal/pi/a/ na [fí]si/ca,/ gra[máticas] 
e[ter]ni/da/des [são] de um/ só/ ca[lor]
 

Coroa de Sonetos de Amor III

nesses sonhos que são da nossa cor

eu branquelo você essa preta linda

seu beijo caramelo o meu quitanda

você alvorada, eu só sol-se-pôr

na minha a sua boca é bem vinda

sua suavidade meu vigor

na sede suculenta meu fulgor

é suor e saliva que nos brinda 

rasteja seus cabelos em meu peito

tal cobras que deslizam pela presa

e dão seu rastro pra me enlouquecer

num mapa de serpente e fortaleza

nós navegamos juntos num só leito

o que nunca, jamais vamos perder

[ne]sses/ so/nhos/ que [são] da/ no/ssa [cor]

[eu] bran/que/lo/ vo[cê e]ssa/ pre/ta [linda]

seu [bei]jo/ ca/ra[me]lo o/ meu/ qui[tanda]

vo[cê al]vo/ra/da, [eu] só/ sol/-se-[pôr]

na [mi]nha a/ su/a [bo]ca/ é/ bem [vin]da

su[a] su/a/vi[da]de meu vi[gor]

na [se]de/ su/cu[len]ta/ meu/ ful[gor]

[é] su/or/ e/ sa[li]va /que /nos [brinda] 

ras[te]ja/ seus/ ca[be]los/ em/ meu/ [peito]

tal [co]bras/ que/ des[li]zam pe/la/ [presa]

e/ [dão] seu/ ras/tro [pra] me enlouque[cer]

num [ma]pa/ de/ ser[pen]te e/ for/ta[leza]

[nós] navegamos [jun]tos/ num/ só [leito]

o [que] nun/ca,/ ja[mais] va/mos/ per[der]

Coroa de Sonetos de Amor II

sabendo onde estão sem sequer lhes ver

é assim que lido com todos meus medos

e nesse doce ofício de escrever

sem revelar desvelo meus segredos

regojizo do sol em seu nascer

brindo pois me desnudo desde cedo

para o primeiro amor do adolescer

do qual sou eu a casa e o degredo

estamos nós fadados: paraíso

eis o nome da cela de nós dois

cujo caminho descaminha amor

estamos cá sem antes nem depois

eis feito nosso fim o nosso guizo

nesses sonhos que são da nossa cor

sa[ben]do on/de es/tão [sem] se/quer/ lhes [ver]

[é a]ssim/ que/ li/do [com] to/dos/ meus [medos]

e [ne]sse/ do/ce o[fí]cio/ de es/cre[ver]

[sem] re/ve/lar/ des[ve]lo/ meus/ se[gredos]

[re]go/ji/zo/ do [sol] em/ seu/ nas[cer]

[brin]do/ pois/ me/ des[nu]do/ des/de [cedo]

[pa]ra o/ pri/mei/ro a[mor] do a/do/les[cer]

do [qual] sou/ eu/ a [ca]sa/ e o/ de[gredo]

es[ta]mos/ nós/ fa[da]dos:/ pa/ra[íso]

[eis] o/ no/me/ da [ce]la/ de/ nós/ [dois]

[cu]jo/ ca/mi/nho [des]ca/mi/nha a[mor]

es[ta]mos/ cá/ sem [an]tes/ nem/ de[pois]

[eis] fei/to/ no/sso [fim] o/ no/sso [guizo]

[ne]sses/ so/nhos/ que [são] da/ no/ssa [cor]

Coroa de Sonetos de Amor I

Moça bonita me faz seu amor

com seu beijo todinho para mim

mas não fique vermelha de pudor

pois daí minha fome não tem fim

Quero sua saliva e seu suor

vem na língua, na boca bem assim

sabe como ficar mais que melhor?

se me amar também cada pedacim!

Eu quero é suas mãos tão famintas

ávidas, curiosas, atrevidas

me tocando, mostrando seu querer

Beije vai, uma a uma de minhas pintas

de meu corpo, lhes chame de queridas

sabendo onde estão sem sequer lhes ver

[Mo]ça/ bo/ni/ta [me] faz/ seu/ a[mor]

[com] seu/ bei/jo/ to[di]nho/ pa/ra/ [mim]

mas [não] fi/que/ ver[me]lha/ de/ pu[dor]

[pois] da/í/ mi/nha [fo]me/ não/ tem [fim]

[Que]ro su/a sa[li]va e/ seu/ su[or]

[vem] na/ lín/gua,/ na [bo]ca /bem/ a[ssim]

[sa]be/ co/mo/ fi[car] mais/ que/ me[lhor]?

[se] me a/mar/ também [ca]da peda[cim!]

[Eu] que/ro/ é/ su/as/ mãos/ tão/ fa[mintas]

[á]vi/das,/ cur/i[o]sas,/ a/tre[vidas]

[me] to/can/do,/ mos[tran]do/ seu/ que[rer]

[Bei]je/ vai/, u/ma a/[u]ma/ de/ mi/nhas/ [pintas]

[de] meu/ cor/po,/ lhes [cha]me/ de/ que[ridas]

sa[ben]do on/de es/tão [sem] se/quer/ lhes [ver]